— Вон, - тычет себе за спину девочка.
Приглядываюсь.
Ух, ты. Дверь с надписью «библиотека».
Насколько я невнимательная, что её не увидела?
Всего-то немного не дошли.
— Спа… - хочу поблагодарить, но девчонки и след простыл...
Не школа, а замок с приведениями.
— Простите. Про-о-остите!
— Милочка, чего орёшь? Слышу я. Слышу, - сухонькая бабуля возраст которой, находился в диапазоне от семидесяти до ста пятидесяти, обойдя, одарила меня осуждением, сотого уровня.
И стало стыдно. Но почему - не пойму.
Я прежде чем крикнуть, вежливо кашляла, тихо звала. И минут пять терпеливо ждала, осматривая библиотеку.
В принципе, она была супер красивой: светлой, просторной. Грех жаловаться - время пролетело незаметно.
Уверенна, залипла бы и на подольше. Тем более у книг. Они - моя тайная одержимость. Но я героически перебарывала себя и стояла неподвижно. Пусть и облизываясь на красочные корешки.
Глаза то и дело убегали к стеллажам, независимо от того включена сила воли, или нет.
Но я не сдавалась и с завидным упрямством, напоминала себе, что надо держаться. Не время читать.
В десять тридцать нужно быть в корпусе «а».
Вроде «а».
Не забыть бы свериться с памяткой в папке.
Делаю себе мысленную зарубку, надеясь, что поможет.
— Чаво тебе, милочка? - протерев тряпочкой очки, водружает женщина их себе на нос.
Выжидающее барабанит пальцами по столешнице.
— Я к вам за учебниками.
— Свои выбросила чёль?
— Были кто выбрасывал?
— Были, - ядовито подтверждает библиотекарша.
— Я не выбрасывала. Мне нечего. Я новенькая, - с какой-то стати оправдываюсь.
— Ах, новенькая. Да-да. Припоминаю. Директор про тебя говорил, - порывшись в своём столе, бабушка достаёт журнал.
Бухает его на стол - закашливаюсь от пыли.
— Уж прости. Твой класс книжки не читает, тетрадь столько нетронутая лежит, что запылилась. Но к ним тебя надо же записать. По-другому никак.
— Я поняла, - натянуто улыбаюсь.
— Во-о-от, - ведёт женщина пальцем вниз.
Приглядевшись, едва не улетаю на пол.
Последняя запись...последняя запись!
— На. Пиши внизу свои данные. Роспись. Я пошла за учебниками, - поворачивая журнал, велит Валентина Георгиевна.
На бейджике прочитала.
Даёт ручку и уходит.
Подтянув журнал, вывожу в конце листа - Варвара Сергеевна Кренделева.
Дату рождения. Номер телефона. И расписываюсь.
Стараюсь не смотреть на другую строчку, но нет-нет упрутся в неё глаза.
Артём Викторович Дикой.
Двадцать девятое октября. 2002 год рождения. На одиннадцати цифрах глаза зажмуриваю.
