– Зачем?
– Подарок, – хмыкнул он, плюхаясь рядом. – Мне хреново, такое ощущение, что виски разорвутся сейчас.
– Ты бледный, – прошептала я, поражаясь столь откровенному поведению парня.
– Холодно и жарко. Когда эта муть уже закончится.
– Может, у тебя температура?
– У меня температура? – Тим вдруг повернулся и посмотрел на меня внимательно. Мы сидели близко и могли отчетливо видеть друг друга.
– Ну я предположила.
– А без предположений? – он продолжал открыто скользить по мне взглядом. А я рассматривать его густые изогнутые ресницы и бирюзовые глаза. Наверное, со стороны мы выглядели странно.
– Наклонись, – зачем-то предложила я. И Тимур наклонился. Вот тут до меня дошла вся абсурдность ситуации. Но поздно давать заднюю, когда уже выехал на обгон. Поэтому я собрала волю в кулак и осторожно коснулась губами лба парня.
– Тимур, – прошептала. Почему-то такое простое прикосновение меня смутило. Безумно смутило. – Ты горячий.
– Это ты еще со мной в постели не была.
– А? – Тим поднял голову, и между нами просто пропало всякое расстояние. Он замер, замерла и я. Его лоб едва не касался моего, а дыхание обжигало кожу. Я сглотнула, стараясь не выдать дикого смущения. Мысли спутались, и мне не сразу пришло на ум, что вообще ответить.
– Тебе бы в постель… в плане д-домой, – выдала что-то странное на автомате я. Тимур усмехнулся и наконец отдалился, позволяя мне дышать. С ума сойти. Вот это магнетизм.
– Уварова твоя фамилия? – неожиданно перевел тему Тим.
– Да, а что?
– Иди за грамотой, а потом, может, и в постель. В смысле домой, – качнул головой Тимур. Боже! Как же мне стыдно, просто под стол провалиться бы. Закрываю глаза, мысленно считаю до пяти, затем сглатываю и выхожу из рядов.
Пока иду, пару раз спотыкаюсь и едва не падаю. Ноги ватные, а щеки полыхают алым пламенем. Сердце отбивает чечетку, и, если честно, мне хочется улыбаться. Кто из нас еще заболел? Я или Тим?
Мужчина с пышными усами вручает мне поздравление и отправляет обратно на место. В зале разносятся аплодисменты, а я думаю лишь о том, что там, на мягком красном стуле, сидит Тимур. В голове только его фраза про постель и эти яркие глаза, словно драгоценные камни. Черт. Просто черт.
Прикусываю губу, но кое-как усаживаюсь рядом. Тим делает безумное одолжение, не смотрит в мою сторону. Выглядит он хуже, нет-нет и сжимает пальцами виски. И я задумываюсь, не из-за меня ли он заболел. Ведь два дня назад на крыше отдал свое одеяло. Чувство вины, прямо скажем, сжимает горло и не дает вздохнуть полной грудью.
