доброта наивности, хитрость лицемерия,
боль невозвратимости, страхи суеверия,
миражи фантазии, трепет предвкушения…
И тьфу-тьфу, не сглазить бы – перл стихотворения!
***
Я с материнским всепрощеньем -
они ведь голы, как на блюде -
возможный камень осужденья
за все стихи встречаю грудью.
В них, будто в стеклышках мозаик,
дробится авторская сущность.
А как без притч, химер и баек
мне скрасить цельную докучность?
***
Настроенье, зерном в строку,
и упругим побегом – ритм,
ствол в годичных кольцах разлук,
в сердцевине – пират Кариб.
И раскидистой кроной – сюжет,
ветви памяти, лист блажит…
Да, такая вот жизнь, поэт,
не подкрасишь ее, не прожив.
***
«Птица невысокого полета» -
Скажешь, и неловко отчего-то.
А смотри, как радуется лету
и щебечет весело при этом.
Неприметна серенькая птица,
с ласточкой небесной не сравнится,
но ведь корм ничей не отнимает.
Птичка Божья – пусть себе летает!
***
Вторая четверть у Луны, брожу по гальке, жду прилива…
Еще не видимой волны, вдали качнувшейся лениво.
Все поняла… не тороплю. День, два – и голыми руками
проворных слов я наловлю, что к берегу идут строками…
***
Стихи – нет лучше формы, где пожалиться
уместно: с чувством, с толком, без зазрения,
с наивной изощренностью страдательной…
Под ногти – иглы! Плаха – шапито…
Ведь в жизни редко случай представляется
нам окатить лавиною доверия,
зависнув в острый пик исповедательный
на пуговице встречного пальто…
***
Хрестоматией поэт не титулован.
Сам токует… и зажмурясь, целит влёт.
И крючок под сердце ладит рыболовный,
вдоль по нерву, как шаман переберет,
и подтянет рыбку-душу… В миг тот странный
я восторженно в ухе плесну хвостом,
ощутив себя наивной и бездарной,
и одаренной так щедро рыбаком!
***
Зачем фантазий рой и страсть – писать стихи,
да штабеля нагромождать из слов созвучных,
мостя меж двух мыслишек версты чепухи?
А просто так – поэт не знает слова "скучно"!
***
В стихе избитые банальности претят,
тягучей патокой сознание нам клея…
А в пожеланиях так сладостно звучат,
и в прозе жизни нет банальностей милее!
***
С неспешным шагом, ямб мой шестистопный
самой изрядно надоел, не только вам.
Но он подобен каравану – так удобно
везти на нем поклажу незабытых драм…
***
Обнимет лампы теплый свет, магический мой круг;
включаясь, промурлычет мне приветно ноутбук -
и нет ни страхов, ни обид, забыты долг и боль,
и слова "дружба" детский миф не властен надо мной.
***
Нежной гранью я совпала с чьей-то темою любви,
той зазубринкою малой память сердца зацепив.
А другою гранью строгой, неизменной, как кристалл,
