– родины Философского Камня, – она не тратила лишнее время на сумасшедшую торговлю, не пыталась заставить золотые деньги работать. Они могли сделать это и без нее. Хрусталия не погружалась в дымку легкого тумана, как столица, Сердце Мира
[2], где ныне покоится Философский Камень, дающий жизнь тысячам золотых монет – или, как их называют,
золотым философам. Искрящийся город не тратил время ни на политику, ни на управление, ни на открытие инновационных предприятий – все это ему было чуждо.
А потому, у Хрусталии оставалось время следить за собой до помешательства, как у запертой в четырех стенах башни принцессы. Кроме бесконечного маникюра, заняться было и нечем.
Все здесь напоминало о снах – даже тонкие, осиновые талии высоких и словно сидящих на диете домов, парадоксально острые и в то же время словно растекающиеся в блеске, колеблющие пространство.
Хрусталия – город, который спит и видит прекрасные, порой сюрреалистические и текучие как синяя тушь сны. Они расползаются по городу подтеками краски, заливаясь в широкие окна, а потом и в умы, где вспыхивают невероятными рисунками фантазии. Сны эти настолько насыщенные, что их надо куда-то, да выливать – иначе голова просто не выдержит.
Жители придумали, куда – они выплескивали капельки, остатки своих снов в искусство, превращая весь город в одно прекрасное, но и не без странностей, сновидение.
Хрусталия дышала и жила творчеством, высокими модами, ароматными духами и всем, что делало существование тонким, приятным и изысканным.
Жизнь здесь не неслась в бешеной погоне за своим же хвостом – она плавно вышагивала, никуда не торопясь и наслаждаясь каждым своим шажком.
Но это вовсе не значит, что никуда не неслись люди. Даже при самом спокойном раскладе жизни приходится бежать со всех ног, чтобы выключить утюг, который по какой-то невидимой причине все это время работал и уже начал прожигать гладильную доску. Или, например, никуда не денешься, если проспал на какое-то чрезвычайно важное мероприятие – тут уже приходится набирать скорость мартовского зайца, объевшегося стероидной морковки.
Мужчина набирал скорость еще похлеще и сломя голову летел по мощеным плиткой улицам. Его фигура проносилось меж тоненьких фонарей с худыми вытянутыми плафонами, заостренными сверху. Они горели желто-зеленым магическим светом и такими призрачными точками были словно разбросаны по улице – как потерянные звезды какого-нибудь творца, который обронил пару-другую светил и решил не возвращаться.
