Обматерив мысленно самого себя, поворачиваю ключ зажигания, собираюсь покинуть богом забытое место. Однако мое внимание привлекает серый «икс пятый» последней модели. Он смотрится пришельцем в этом районе. Бесшумно подъезжает к главному крыльцу общежития и останавливается, не заглушая двигателя.
Из салона выходит водитель и мгновенно прячется в подъезде. Возвращается с несколькими чемоданами, которые поспешно загружает в багажник. Ощущение, будто эти люди очень торопятся.
Сбежать из позорного места?
Судя по тому, что хозяин автомобиля даже не высовывает носа на улицу, так и есть. Через стекло с трудом различаю очертания мужчины. Он сидит в кресле за водительским, чуть приоткрыв окно. Лица почти не видно. Зато замечаю, как мужик нервно постукивает пальцами по дверце и время от времени поглядывает на часы.
В какой-то момент резко поворачивает голову в сторону общежития. Делаю то же самое... и жалею об этом.
На крыльце появляется… Дана. Бледная, серьезная и немного грустная. Фигуру прикрывает расклешенное от груди пальто. Не помню, чтобы Дана носила подобное. Или это желание «заказчика»?
На долю секунды зацепившись взглядом за мою машину, блондинка прищуривается, но ничего рассмотреть не успевает. Потому что мужик в салоне жестом приказывает ей сесть рядом. Как собачонке.
Дана слушается незамедлительно. Немного неуклюже забирается в «икс пятый» - и автомобиль тут же трогается с места, оставляя за собой лишь клуб пыли.
Миссия выполнена, птичка? Продала себя подороже?
Что же, удачи.
- Алекс, - добивает меня мама, когда я оказываюсь, наконец-то, дома. – Нам в почтовый ящик это кинули. Несколько месяцев назад. Всю голову уже сломала. Не знаешь, от кого это может быть?
И протягивает кольцо. Помолвочное. С изящной птичкой, обрамленной маленькими бриллиантами.
Молча забираю холодный кусок металла. Не знаю, зачем.
Наверное, чтобы не забыть и больше не повторять своей ошибки.
***
Сейчас. Алекс
Чей-то тихий кашель возвращает меня в настоящее. Опускаю глаза и встречаюсь взглядами с близнецами.
Изучаю обоих: светленькие, милые, на Дану похожи, словно под копирку нарисованы. Мальчики смотрят на меня внимательно, пристально, будто сканируют. А потом вдруг, как по команде, с недоверием сводят бровки.
Интересно, от кого они? После всего, что я пять лет назад узнал о Дане и ее образе жизни, вариантов может быть сотни.
Но, думаю, Авдеев не настолько глуп, чтобы взять бабу с чужими детьми. И обвести вокруг пальца его непросто. Не то, что меня…
