Кое-как стягивая промокшую одежду, заползаем в палатку, распаковываем из мешков блокноты и фотоаппараты. Всовывается озабоченная физиономия, что-то говорит – а мы ничего не слышим и только показываем жестами, что, мол, всё в порядке…
Стемнело. Дождь перестал, постепенно вернулся и слух.
Гроза ворочается, выблёскивает по облакам где-то вдали. Сушимся у костра, делимся впечатлениями и готовимся к завтрашнему переходу.
Зимний вечер, Фиолент
Над морем дрожит колокольный звон – резко, неровно, тревожно. Порывы холодного ветра несут мелкие солёные брызги.
Восемь сотен ступенек вниз, на пустынный зимний пляж.
Туман струится над волнами, окутывает каменистый берег. Между камнями в воде колышутся растрепанными мочалками бурые кипы водорослей. Серое небо, серое море – бесцветный вечер. Только над недальним мысом низкие облака чуть подсвечены бледно-рыжим. И вдруг, пробив их, солнце стремительно скатывается к вспыхнувшим скалам, разливается золотыми лентами по сонному морю и раскалённым ядром тонет в его свинцовых волнах.
Всё. Одним махом, за считанные минуты.
Темнота накрывает берег, синие тени заполняют расщелины. И, будто выпрыгнув из засады, начинается дождь. Ледяной зимний дождь. Сперва слегка – но с каждой минутой усиливаясь. Теперь нужно бежать по лестнице вверх. В темноте, навстречу юрким струйкам воды, быстро застывающим на холодных камнях тонкой плёнкой льда, уворачиваясь от прыгающих в лицо мокрых ветвей…
Раз-два, вдох-выдох, типа, просто тренировка…
Я спокоен, мы спокойны… навалились, поднажали…
И вот мы наверху. Промокшие и запыхавшиеся. А вокруг клубится самое настоящее облако, да и сверху продолжает моросить… Бредём сквозь сырую муть к посёлку, где оставили машину…
Капельки
С вечера пошёл дождь – всю ночь мешал спать, стучал по жестяному подоконнику, плескал по разлившимся лужам.
Задолго до рассвета складываем аппаратуру, пьём душистый чай из горных трав – и в путь. Месим сапогами раскисшую глину, утешаясь тем, что буквально вчера сошёл снег, закрывавший перевал последние две недели.
Дорога – туннель под потолком низких облаков, со стенами из скал и зарослей. Кажется, подними руку – и коснёшься серой ваты, клубящейся над головами. Сверху нудно моросит дождик, с боков тянут мокрые ветви голые кусты.
Между громадных камней, когда-то скатившихся с невидимой сегодня горы, убегает тропа – крутые ступени прямо в севшее на лес облако. Минут десять подьёма – и дождь перестал. Действительно, зачем продолжать мочить гостей сверху, если можно сразу со всех сторон? Внутри облака мокро везде – одежда, даже вроде как непромокаемая, быстро и противно отсыревает. По стволам стекает вода, а на ветках прямо на глазах набухают тяжёлые капли – и идёт дождь, совсем короткий дождь.
