Но, как всегда, летит из мрака к свету
И молится за всех его душа.
Коварство, злобу, зависть презирает,
И свято верит в торжество добра.
Бьёт жизнь его, а он святой мечтает,
Что завтра будет лучше, чем вчера.
***
Может быть, они чего-то стоят
Эти бестолковые стихи?
Может быть, кого-то успокоят,
Мир в душе помогут обрести.
Может быть, возьмёт их кто-то в руки,
Погрустит над стареньким листком,
И мои писательские муки
Отзовутся в сердце мне чужом.
***
Я останусь безымянной,
Непонятной, неизвестной,
Незнакомою и странной,
И для вас неинтересной.
И, как снег весенний в сопках,
Я растаю понемножку,
А на солнце глянет робко
Золотистая морошка.
Ветерок, качая ветки
На деревьях худосочных,
Вам стихи мои нашепчет
Тёплой светлой летней ночью.
***
Зима отступила.
Снег снова растаял.
И дождик противный
С утра моросит.
Но я не зимы жду.
Милее весна мне.
А время шальное
Летит и летит.
Когда-то тянулось
Шажком черепашьим,
Потом раскачалось,
Ускорило ход.
И новое утро
Вдруг стало вчерашним,
И стал прошлогодним
Ещё один год.
А чёрные кудри
Совсем побелели.
Искрится под солнцем
Нетающий снег.
Не тот, что однажды
Исчезнет в апреле,
А тот, что ссудил мне
Отпущенный век.
***
Ах, эта лесть! Такая сладкая!
На самолюбие бальзам,
Но рожу за спиной украдкой
Скривит тебе трусливый хам.
А ты в речах приятных нежишься,
Поверив выспренним словам,
Совсем забыв о лицемерии,
Внимаешь ласковым устам.
Но будет горьким пробуждение,
Когда вдруг истину открыв,
Поймёшь, что лесть и восхищение –
Имеют низменный мотив.
***
«Я разный: я натруженный, я праздный», -
Сказал поэт однажды о себе,
И мысль его была такой прекрасной,
И подошла бы не одной судьбе.
Мы состоим из всех противоречий.
Цвета контрастны, словно день и ночь.
Сегодня не блистаем красноречьем,
А завтра стать поэтами не прочь.
Тверды бываем и непостоянны.
Вдруг засмеёмся или загрустим.
Страдаем от несбывшихся желаний,
И за мечтою призрачной бежим.
Мы разные: трудяги и лентяи,
Бываем злы или добры порой.
Мы просто люди. Любим и страдаем.
Тоскуем осенью и вновь поём весной.
***
Во всём мы ищем золотую середину,
Но как же трудно золото найти.
Порою думаешь – прошла лишь половину,
Оглянешься, а ты в конце пути.
Черпнёшь воды из полного колодца
И кажется, что пить ещё да пить,
Но стукнется о дно твоё ведёрце –
Сухие губы нечем окропить.
Сказала всё, поставить можно точку.
Ушли надежды, и года, и прочее,
Исписанные брошены листочки.
Но, вдруг, в конце я ставлю многоточие…
***
Как хорошо, попав под настроенье,
Прочесть любимое стихотворенье,
