Рифмы пали на листочки - Ирина Анатольевна Кукушкина

Рифмы пали на листочки

И рассыпались по строчкам,

За странички зацепились.

Так стихи и появились.

Может, я с ума схожу и снова

Обретаю разум временами.

Я сцепляю слово с новым словом

В то, что называется стихами.

И в моём больном воображенье

Рифмы начинают свой полёт.

Слово наполняется движеньем,

И душа то плачет, то поёт.

Я не бард, поющий под гитару.

Я не ироничный пародист.

На театре жизни я, пожалуй,

Только лишь посредственный статист.

Я слова рифмую мимоходом,

У меня блокнотик под рукой.

Я, как будто, чувствую природу,

На душе, как будто, непокой.

А в поэты я не рвусь, однако.

Слишком уж неровная стезя.

Но слова ложатся на бумагу,

И от рифмы спрятаться нельзя.

Когда стихи, изранив душу

И все сомненья разметав,

Прорвутся всё-таки наружу,

Каноны критики поправ,

Когда от боли сердце рвётся

И рифмы новые нужны,

Хватаю всё, что подвернётся

Среди враждебной тишины.

Сплетаю в строчки все тревоги,

Вплетаю в них надежды нить,

Все раны и обиды горькие

В душе стараюсь залечить.

Закат над сопкой пламенеет,

Как кровь израненной души.

Уходит день. Уходит время.

И кто-то шепчет: «Поспеши!»

Вновь неясное томленье,

Вновь привычная тоска.

Вновь пишу стихотворенье

На обрывочке листка.

Вновь слова наружу рвутся.

Вновь мне хочется кричать,

Но отчаянное чувство

Очень сложно передать.

И пером своим банальным

Описать пытаюсь вновь

Я вселенские печали

И вселенскую любовь.

Когда эпитеты приелись,

Когда метафор не хватает,

Из-под пера выходит ересь.

Бумага от стыда сгорает.

А рифмы рвутся из гортани

Неиссякаемым потоком,

И мысли форму обретают,

Ещё нестройную немного.

И, как ваятель неумелый,

Свои я пестую творенья,

И отпускаю в мир несмело

Рождённые стихотворенья.

Слова давно уже избиты,

Как ни тасуй, переставляй.

И зря стараются пииты,

Не повториться невзначай.

Природа чудная воспета.

И чувства описали все.

И нет уж новых слов для лета.

Раскрыты тайны о весне….

Восторги, радости, печали,

Сказанья, были и легенды –

Про всё поэты написали,

Всему воздали комплименты.

Как нынче путь поэта сложен -

Искать слова иные должен!

На кухне кофе аромат,

В окно глядят обрывки неба,

А в голове стихов набат

Гремит, мешая быль и небыль.

Но закатился карандаш,

Бумаги лист давно исписан.

Сейчас ты многое отдашь,

Чтоб не пропали твои мысли.

И вот перо уже в руке

И на столе лежит бумага…

Обрывки неба вдалеке,

Но отгремел набат, однако…

Вчера зашли ко мне стихи,

Но я им двери не открыла.

Стучали долго и ушли,

Повесив голову уныло.

А я себе сказала: «Стоп.