О, Боже.
Посреди комнаты стоит человек в черном балахоне. Глубокий капюшон скрывает его лицо, но когда он откидывает его, мне хочется взвизгнуть: «Надень обратно!!!» На меня смотрит пугающий мужик лет трехсот на вид. Трехсот лет разложения в могиле. Через дырку в щеке просвечивают зубы, а утопленные глубоко в черепе глаза горят дьявольским огнем.
Он улыбается мне.
— Строишь карьеру, Самира? — интересуется он все тем же жутеньким голосом, доставая из-под полы бутылочку с черной жидкостью и протягивая мне когтистой рукой. — Держи. Аккуратнее с этим, поймают — сразу казнят. В прошлом месяце в кодекс Палармуса внесли еще пару правок по поводу черной магии. Имей ввиду.
— В-в-в.... — начинаю я заикаться. — Вы кто?
— Не узнаешь? Сама как думаешь?
— Император Палпатин? — вспоминаю я похожего мужика из «Звездных войн», а мой гость хмурится.
— Кто? Нет. Я твой сосед.
— Какой сосед? — пищу я, натыкаясь спиной на стену и мечтая выпасть в окно. Упаси Боже от такого соседства!
— Мой дом напротив твоего, — усмехается ужасно этот монстр. — Выгляни в окно.
— Алхимик Голденваль? — растерянно предполагаю я, а он кивает.
Какой ужас. Я не думала, что алхимики могут выглядеть так кошмарненько. Но раз он всего лишь алхимик — наверное, будет некрасиво его шарахаться. Он же не виноват, что так выглядит? Не виноват. Поэтому я осторожно протягиваю руку и забираю у Палпатина... Голденваля бутылочку.
— А что это?
— Дьявол всемогущий, — хмыкает Палпатин. — Я не вижу на тебе подслушивающей магии. Как и в комнате. Можешь не притворяться.
«Я и не притворяюсь, — думаю я. — Понятия не имею, что с этим делать! Но кто знает, если я в этом признаюсь Палпатину — не вонзит ли он мне когти в мое нежное горло, поняв, что отдал какой-то запрещенный пузырек постороннему человеку?»
— Это меры предосторожности, — выдыхаю я. — Ладно. Спасибо.
Надо будет кого-нибудь напоить этой фигней и посмотреть, что с ним будет. Надеюсь, это не яд.
— Всего лишь «спасибо»? Я за «спасибо» не работаю. Мне нужно твое тело, — слышу я усмешку, и закашливаюсь от неожиданности.
— А... но... я не буду с вами спать, — выпаливаю я, глядя на уголок бледно-синих губ, ползущий вверх. Правда, после моих слов он резко возвращается обратно. — Может, как-то иначе рассчитаемся?
— Я не собираюсь с тобой спать, Самира. Не в моем вкусе шлюхи, — произносит спокойно Палпатин, и я возмущенно фыркаю в мыслях. Посмотрите на него. С его-то внешностью еще и выбирает! Шлюха, не шлюха... — Жду тебя послезавтра ночью в моем доме. Ты должна успеть до трех часов.
