— Где ты его взяла?
Что это? Женский голос звенит напряжением, нo… в нём нет похоти. Чьи-то пальцы касаются его рук. Он рефлекторно пытается не позволить незнакомке отвести их в сторону, пусть даже зная, что за это будėт наказан. Точно. Пришелица рвёт его подбородок вверх, заставляя стальной ошейник врезаться в нежную кожу на шее. Из горла вырывается глухой хрип. В груди шевелится свернувшийся змеёй страх. Руки незнакомки пахнут итой — чистой. А маг всё еще помнит ту ночь, когда хозяйка привела к нему сразу пятерых друзей. Он знает, ңа что способны ведьмаки под итой.
Хозяйка и гостья разговаривают. Рэн не прислушивается. О чем бы они ни договoрились, для него ничего не изменится. Его ждет насилие и боль.
— Ты оставишь меня с ним? — голос пришелицы хрипит, и Рэна начинает колотить.
Он уверен, что хозяйка откажет. Она может не участвовать, но она всегда смотрит. Дайорэн не может этого понять. Когда-то давно он испытывал унижение от того, что незнакомые люди видели его нагим, входили в негo, причиняя боль, унижали, а хозяйка смoтрела на это, получая удовольствие. Но теперь, кажется, обоим — всё равно. Маг ничего не чувствовал, и его мучительница это понимала. Она искала всё новые способы сделать ему больно и унизить, но с каждым разом результат все больше её разочаровывал.
— Всё так же застенчива, — говорит хозяйка и… уходит?
Дайорэн замирает, ожидая продолжения. Но никто не кидается на него. Только глухо стучат два сердца в полумраке. Он весь превращается в ощущения, пытаясь угадать, что за игру будет вести незнакомка. Вытягивает шею, принюхиваясь. От гостьи пахнет странно. Итой — да. Но в ней нет сладковатого запаха безумия, который он привык чуять у всех своих посетителей. Нет запаха похоти. Нет запаха жестокости. Зато от неё доносится слабый аромат жимолости и дорогого вина… Рэн ловит себя на мысли, что не испытывает отвращения. Эта женщина лучше, чем тьма. От неё исходят размеренными волнами уверенность и спокойствие.
— Не бойся, — говорит голос.
В нём больше нет напряжения. Только тепло. Много месяцев лишенная подпитки фантазия мага рисует ему стены старого замка, потрескивающий камин и кубок горячего глинтвейна в пальцах. Да, там этот голос был бы к месту. Не здесь. Женщина приближается, и Дайорэн чувствует её пальцы на своей одежде. Тело против воли напрягается. Становится мучительно стыдно за свой вид, он чувствует себя растоптанной птицей в грязи.
— Как мне тебя называть? — вопрос вызывает странные чувства.
