— Разрешите, — мимо нас протискивается молодой парень в поварской униформе и это приводит в себя лучше чего бы то ни было.
Господи, опять!
Я же разум теряю от одного его присутствия! Это ненормально, так нельзя. Но как же хочется!..
— Отпусти меня, — цежу я сквозь зубы, отказываясь смотреть ему в глаза.
На кого я похожа?! Я! Которая после его переезда училась, тренировалась, стажировалась, ни минуты не сидела на месте, только бы доказать самой себе, что он не прав. Что я не просто «красивая девочка, прожигающая жизнь и папины деньги». И доказала. Вот только много ли в этом смысла, если я всё ещё шалею, стоит только ощутить его прикосновение?
— Поехали? — Ян послушно отпускает, одним этим заставляя заломить бровь.
— Куда? — с издевательским смешком я встречаюсь с ним взглядом. — К тебе?
Мимо снова проходит давешний повар, и я бы даже поблагодарила, позже, если бы сейчас могла запомнить его лицо. Мы с Яном дышим так, словно пробежали марафон, только мой марафон — временной. От первой встречи и до сегодняшнего дня за 0,3 секунды.
— Я не против. — Ян скользит взглядом по шее, плечам, груди.
Ему плевать на монашеское платье, а мне даже прикосновения не нужны — кожа итак послушно покрывается мурашками.
— Это мы уже проходили.
Я разворачиваюсь, но он удерживает меня за запястье. В этот раз бережно и почти нежно. Подходит, зарываясь рукой в волосы, окончательно портя укладку, и закономерно целует, утягивая в приторную сладость. Жаль только, что она несёт противный привкус горечи.
— Скажи мне, — начинаю я, глядя ему в глаза, когда Ян отстраняется, — я похожа на шлюху?
Ты меня любишь? Ты по мне скучал? Что мы будем делать?
Он может ответить на любой из этих вопросов, но не на тот, что я задала.
— Конечно, нет, — кривится Ян, отступая.
— Разве? По-моему очень даже похожа. — Я отворачиваюсь, подходя к глянцевой стене холодильника. Нет, Андрею ни к чему видеть меня такой. — Только шлюху по-быстрому зажимают в тёмном углу, практически подсобке. И имеют её там же, быстро и чтобы никто не видел. — Обернувшись, я вижу, как на его лице ходят желваки. — В двадцать это может казаться драйвовым, но мне давно не двадцать.
— Это «нет»? — В его взгляде раздражение, почти злость.
— Это «Я не хочу тебя знать».
Что он может ответить? Что на расстоянии пары шагов его потряхивает не хуже, чем меня? Это я вижу и так, но мне, по крайней мере, хватает ума понять, что оно того не стоит. Секс, каким бы фантастическим он не был, не стоит новой дыры в моём спокойствии. Мне бы старые дыры сшить.
