На край света с первым встречным | страница 67



               – Нет, – отвечает с улыбкой. – Ты взяла в путешествие совсем не продвинутого парня.

               Поскольку посетить сам замок из-за позднего времени у нас не выходит, мы, как обычно, сделав фото-видео, идем в магазин, который видели по пути, и, купив все необходимое для пикника, возвращаемся в апартаменты.


               Запах мяса распространился повсюду, и уже текут слюнки от желания наконец его попробовать. Беру из тарелки бутерброд с восхитительным французским паштетом, который мы тоже купили в местном магазине, и откусываю, чтобы мой желудок не съел сам себя.

               Никита оборачивается и шутя качает головой.

               – Испортишь аппетит!

               – Нет. Мой аппетит сегодня ничто не испортит!

               Он продолжает вопросительно смотреть так, что я автоматически поясняю:

               – Угулялась!

               Усмехается:

               – Мне не надо будет убаюкивать тебя, чтобы ты уснула?!

               Не знаю почему, но я тут же вспыхиваю. То ли от упоминания, что нам снова предстоит спать на одной кровати, а она не королевского размера, то ли его «убаюкивать» я воспринимаю совсем не в той интерпретации.

               Заметив мою смешную реакцию на его слова, парень подходит к столу и, откупорив бутылку красного вина, разливает по бокалам.

               – Хочешь меня напоить?!

               – Да, – и прямо в глаза: – Чтобы ты стала пьяная и развратная.

               – Что?!

               Смеется.

               – Расслабься. Пошутил. Я просто хочу, чтобы твои щеки были красными не от смущения, а от удовольствия…

               Почему-то опять эта фраза кажется мне с подтекстом, и я думаю о другом удовольствии, от которого краснеют щеки. Пипец, что со мной?! Разыгрались гормоны от близости этого мачо?!


               Он подносит бокал к моему и ждет, когда я подниму свой. Изображать роль трезвенницы глупо: я сегодня запросто пила в гостях, и, обхватив пальцами тонкую ножку, я поднимаю стеклянный сосуд. Хрустальный звон вливается в мелодию вечера.

               Сделав буквально пару глотков, возвращаю его на место. Я не хочу, чтобы алкоголь снова сыграл со мной злую шутку. Бокал за вечер – это максимум.

               Никита приносит мясо, и я, поймав кусок вилкой, перемещаю его на свою тарелку, и с аппетитом снимаю пробу.

               – Мммм… – вырывается само собой. – Как вкусно!

               Мой личный шеф-повар не комментирует сказанное, но по улыбающимся глазам я вижу, что ему доставляет удовольствие моя похвала.