– Ага, – пробормотал Дикси. – Я, похоже, уже его вижу. Спасибо, Махони!
– На здоровье! Я бы к тебе подъехал, но у меня гусеница в ноль! Опять нейроинтерфейс сдох, я сейчас не боец.
– Удачи, брат! Я справлюсь!
Действительно, дело казалось плёвым. Пока Б4 перепроверял информацию Махони, Б1 по команде Дикси взял под контроль три свободных дрона и несколько уличных камер, создавая немыслимой сложности и красоты прогноз ближайшего будущего. Дикси тем временем медленно двинулся к незнакомцу. Его экзоскелет почти не шумел, лишь поскрипывали старомодные титановые суставы ног. Подмозг Б4, настроенный Дикси на параноидный режим, закончил анализ и заистерил, утверждая, что подозрительный человек – арабский террорист. «Немедленно открыть огонь на поражение!» – пульсировала перед внутренним взором Дикси красная псевдографика нейроинтерфейса. Ну-ну, хмыкнул Дикси, параноидный режим отключить, перевести в режим скептика. В режиме скептика Б4 секунду подумал и заявил, что огневая мощь недостаточна, рекомендуется вызвать подкрепление. Да ну вас нафиг, перестраховщики, мысленно чертыхнулся патрульный, перевел подмозг на контроль окружения и поднял руки. В подкожных капсулах оживились импланты, и оба пистолета на гибких стальных шлангах точно влетели рукоятками в ладони Дикси.
– Эй, мистер! – крикнул он, лишь самую малость добавив устрашающего инфразвука через динамик. – Подождите минутку!
Человек резко обернулся. Его лицо исказилось в гримасе, он прокричал что-то на непонятном языке (Б4 включил анализатор и выдал – арабский, клич экстремистской организации) и потянулся руками под одежду. Точнее, попытался потянуться: подмозги приняли решение быстрее, чем человеческий мозг. Руки террориста были почти оторваны потоком пуль, а тело сбито на мостовую разрядом шокера подкравшегося незаметно дрона.
– Вот и всё, – сказал Дикси, моргая человеческими глазами в едкой пороховой дымке. Подмозги в это время бдительно сканировали окружающую местность с помощью камер, равнодушных к запахам и прочим раздражителям.
Рядом с визгом затормозил колесный экипаж преманов, которые с галдением начали снимать на смартфоны мертвое тело и комментировать увиденное для своих блогов. Следом подошел постчеловек старого образца, скрипящий на своих шести ногах:
– Привет, патруль! Молодец! И когда уже это кончится?
– Чёрт их знает, – пожал армуглеродными плечами Дикси. – Когда-нибудь террористы вымрут.
Он приветственно мигнул зеленым цветом нейроинтерфейса и лениво и расслабленно стал ждать мусорщиков.
