Смеясь, Исайя бросает непотушенную сигарету в стеклянную пепельницу и скрещивает руки, умоляя меня замолчать.
— Все, хватит-хватит-хватит! — стонет он, продолжая нелепо гоготать. — Я понял тебя, ты права!
Довольная тем, что смогла «сделать» обдолбанного хозяина ночного клуба, я откидываюсь на спинку стула и кладу ногу на ногу.
— Знаешь, почему я подсел к тебе? — облизнув губы, отрешенно спрашивает Исайя.
Он ведет по темной шевелюре рукой — туда и обратно.
— Потому что вам здесь все можно?
Бизнесмен, ухмыльнувшись, опускает взгляд на стол. Пару мгновений мы оба смотрит на сигарету, которая самостоятельно потухает в пепельнице.
— Потому что я никогда тебя здесь раньше не видел, — положив левую руку на стол, он кивает на мой блокнот. — Ты что, сочиняешь книги?
Я растерянно мотаю головой.
— А, может, ты рецензент? — предполагает Исайя.
Подошла моя очередь потешаться над ним. Я складываю руки на груди и вхожу в азарт. Впервые в жизни у меня нет отторжения от разговора с человеком, находящимся в состоянии наркотического опьянения. Это все ещё моя гипотеза и не более того, но зрачки у Исайи расширены, а ведет oн себя достаточно странно, так что…
— Вообще-то, для таких дел давно придумали ноутбуки.
— Ой, ну, как будто я не знаю этого! — Исайя несдержанно взмахивает рукой. — Просто зачем тебе такой толстый блокнот? — Он указывает на мою записную книжку в бежевом переплете.
Тут меня перехватывает гордость за себя, и я хочу заявить, кем являюсь, на кого прилежно учусь и зачем, собственно, пришла сюда. Но, к счастью, мой мозг отказался играть по правилам сердечных импульсов. Я начала думать, а самое главное — молча делать это, не выдавая собеседнику никакой чуши, хоть он и ждал моего ответа. Журналистов не очень-то любят, если я расскажу правду, то рискую быть вышвырнутой из паба на улицу.
— Эм-м-м… Я…
Исайя, хохотнув, подсказывает:
— Проглотила язык?
Он соображает далеко не в совершенстве, вероятно, из-за наркотиков. Это мне на руку, поскольку владелец бара переключается на другой интересующий его вопрос.
— расскажешь, откуда ты?
— Из Венгрии.
— Из Будапешта?
Прыскаю, потому что об этом спрашивают чаще всего.
— Нет, из Дьёра. — И прежде, чем Исайя интересуется «а где это?», я продолжаю: — Крошечный городок между Будапештом и Веной.
Исайя присвистывает и располагается удобнее на железном стуле ещё более вальяжно, словно под ним — трон, не меньше, а он здесь — король.
— Ничего необычного, — я смущаюсь его настойчивого взгляда и опускаю глаза, отпив из чашки вкусный чай, — в маленьких городах всегда сложнее: тебя все знают, каждую твою неудачу помнят до конца жизни. Ждут, когда ты начнешь свои первые отношения и решишься ли рано выйти замуж, а у нас это распространено.
