— Позвони мне на домашний, как домой доберёшься.
— Обязательно. Люблю тебя.
— Люблю тебя.
Она спорхнула на лестничную клетку и скоро скрылась из виду.
В квартире всё ещё пахло её пьянящим ароматом. Приятный запах тепла и заботы.
Туда, куда направляется Сон, этого всего не будет.
Он стоял, прислонившись к дверному косяку, и думал. Обо всём и ни о чём. Просто отдался потоку сознания. Он любил так делать, когда не знал, что предпринять. Рой мыслей бился вихрем в его черепной коробке и, подобно игровым костям, сам выкидывал необходимые ему в данный момент осколки сознания. С которыми и работали.
Так. Первым делом отписаться на телефон. И сестре в Сети. Спасибо ей огромное.
Снова вернулись в гостиную. Налили себе чаю.
Так, ищем где бы отправить чёртову СМСку. «Гугл», как говорится, в помощь.
Вообще, если так подумать, что бы мы делали без этого обилия информации? Вот так легко связаться с человеком на другой стороне земшара. Просто кликом мыши и сочетанием кнопок на клавиатуре. То ли дело в девятнадцатом — и ранее — веке. Тогда в этом плане жизнь была значительно труднее. Но и интереснее. Сон любил девятнадцатый век, хотя и не знал о нём ни шиша. И при этом считал, что сам он родом из тех времен. И поступал, как ему казалось, соответственно: предавался декадансу, размышлял о бренности бытия. Воспевал саморазрушение и искал всё больше поводов разочароваться в мире. И, несмотря на всё это, он был способен творить. И очень любил говорить о своём творчестве. Но лучше, всё же, о нём умолчать.
Сайт вроде нашли. Так… Где тут… Вот. «Отправить на Киевстар». Так. «Номер абонента»…
Свой номер он помнил, и это хорошо. Полезно.
Так… Само сообщение.
«Увидимся в Новом Мире. Я приду. Жди. Если есть желание — выходи на связь…»
Как бы подписаться, чтоб она наверняка поняла? Узнала.
Так. Давай думать.
Сон снова прокрутил события прошедшего вечера. Он был в жёлтом плаще. Он — декадент. Если она читала его заметки, она должна была понять это. Как бы так назваться… О, точно!
«Увидимся в Новом Мире. Я приду. Жди. Если есть желание — выходи на связь.
Король в Жёлтом».
«Отправить»…
Всё. Сообщение послано. И пути назад не будет.
Всё это Сон выполнил на одном дыхании, даже не задумываясь над своими действиями. Как в полудрёме, не контролируя себя. Как будто кто-то руководил его телом, а он — сидел рядом и наблюдал.
Он включил музыку погромче. Уже шёл двенадцатый час ночи, и на фортепиано не поиграешь — соседи просили не насиловать их уши после одиннадцати. Однако против музыки ничего не имели.
