― Пустяки, можешь не париться. Все так и должно быть.
Я делаю вид, что в моем поведении нет ничего особенного, лишь бы он не решил, что я сумасшедшая.
Напряженно помешиваю в чашке свой кофе.
― Не многие бы так поступили, ― замечает Маркус.
Так и есть. Так делают только сексуально неудовлетворенные женщины, обремененные социальными фобиями. Но я же не могу ему в этом признаться? Это непременно приведет к дальнейшим неприятным вопросам, на которые я не смогу ответить. С одной стороны, у меня просто нет этих ответов. А с другой, не хочу раскрываться перед чужаком. Он здесь. В моем доме. И так уже слишком. Подобного я даже представить себе не могла.
Пытаясь отвлечься, продолжаю расспрашивать:
― Ты же знаешь свое имя, может, еще что-то припомнишь? ― я намеренно упоминаю о его имени, потому что уверена, оно фальшивое. ― Ты же не мог все забыть? Может, помнишь, откуда ты? Где живешь?
Он пожимает плечами.
― Не знаю. Иногда вспыхивают обрывки воспоминаний, поэтому я знаю свое имя и последнее место, где я был, но… ― он ненадолго замолкает, сжимая пальцы в кулаки и снова разжимая их. ― К сожалению, больше ничего не помню.
Странно. Как он мог потерять память? Не из-за раны же в плече?
― Может, ты ударился головой?
― Я, конечно, падал, но там просто шишка, ― он проводит рукой по волосам, нащупывая место ушиба.
Непроизвольно начинаю рассматривать его руки. Мускулистые. Хорошо накаченные. Пальцы длинные, но в них чувствуется сила. Интересно, а на что будут похожи его прикосновения? Стоит мне только представить это, как мои щеки тут же начинают пылать. Какой позор, я постоянно только об этом и думаю. Какое счастье, что парень не может читать мои мысли.
Чтобы скрыть свое замешательство, я вскакиваю и начинаю убирать со стола.
― Ты все еще голоден?
― Нет, я сыт.
Поспешно собираю пустые тарелки и ставлю их рядом с раковиной.
Маркус, или как там его зовут, тоже вскакивает и хватает стаканы из-под сока.
― Нет, нет, все в порядке. Мне не нужна помощь, ― пытаюсь отговорить его.
Быстро поворачиваюсь и неожиданно врезаюсь в мужское тело. Буквально замираю на месте. Маркус тоже не двигается. Мы стоим вплотную и не шевелимся. Смотрим друг другу в глаза, как загипнотизированные. Я даже дышать не смею.
Почему же он мне кажется таким знакомым?
Я вижу, как он нервно сглатывает, и его взгляд меняется. Внезапно в нем просыпается голод, не имеющий с едой ничего общего. Мое сердце бешено стучит по ребрам. Стоящий передо мной мужчина одет в футболку, но бедра прикрыты лишь полотенцем. А под ним… ничего.
