Я пишу Ризу смс перед тем, как закинуть кучу одежды в стиральную машину. Быстро принимаю душ, не делая ни прическу, ни макияж.
Риз не отвечает, что лишь раздражает меня.
Поскольку я должна встретиться с Сэм через полчаса, разговор с Ризом подождет. Или нет? Когда открываю входную дверь, Риз как раз въезжает на подъездную дорожку на своем грязном байке.
– Кайла? – он паркует мотоцикл, направляясь ко мне. – Все в порядке? Я получил твое загадочное смс.
– В порядке, – огрызаюсь я, роясь в сумочке, чтобы вытащить таблетки. – Что это, черт возьми, такое?
Риз бледнеет. Подходящее у него все-таки прозвище – Призрак.
– Где ты их взяла? – спрашивает он, защищаясь.
– Нашла в твоем рюкзаке. В подкладке. Зачем тебе таблетки Дэва? – настаиваю я.
Взгляд Риза мечется между моим лицом и янтарными баночками с лекарством.
– Риз?
– Они мои, – стоически признается он.
– Твои? – отвечаю я в недоумении. – Если они твои, почему на них имя Дэва? И какой врач в здравом уме назначил такую высокую дозу? Это серьезные лекарства!
– Врач, который знает, что его пациент – профессиональный мотогонщик.
– Я не понимаю. Объясни, – требую, отчаянно пытаясь соединить пазл.
Прежде чем Риз успевает произнести хоть слово, все складывается воедино, обретая идеальный смысл: дополнительное «обезболивающее», которое Дэв дал Ризу, и то, почему он не разрешил мне прикасаться к ним. И почему он все время такой усталый, бледный, слабый. Одержимость своим кожаным рюкзаком и почему он не выпускает его из виду...
– Насколько ты болен? – мне едва удается выдавить из себя эти слова.
– Не знаю. Я должен был увидеться с Дэвом, пока мы здесь, – отвечает он.
– Зачем? – однако, когда я задаю вопрос, то уже знаю ответ. – Потому что он твой врач.
Риз кивает.
– Ни один спонсор никогда не подпишет контракт с гонщиком, у которого неидеальное физическое здоровье, не говоря уже о больном сердце. Моя карьера закончилась бы еще до того, как началась.
– Твоя карьера! – взрываюсь я. – А как насчет твоего организма? Такой требовательный образ жизни нагружает его по максимуму! Ты ведь понимаешь это? Напряжение, которое ты испытываешь, может тебя убить! – кричу я. Мысль о том, что наш ребенок будет расти без отца, сокрушает меня. Риз уже испытывал удачу в своей профессии. Но это?
– Я понимаю! – выпаливает он. – И мне все равно! Мне больше не для чего жить! Это моя жизнь! Я не могу уйти из гонок! – орет он, будто одержимый.
– Больше не для чего жить? – из глаз в миг текут слезы. – А как же я? А наш ребенок? Наше будущее? Это все, чего ты хотел, Риз! Все то, к чему стремился!
