– Нет, здесь даже не смотри. Похоже, эти поезда уже никуда никогда не поедут. Ты мог бы пойти по шпалам, но холодно ведь.
А какая ему уже разница, собственно… Но хоть доедет с комфортом.
Это что же, получается, для него пересадка есть, а для меня нет? А как выбираться-то?! У меня начинается паника. Смотрю еще раз на расписание. Кольцо построено таким образом, что ходит только в одну сторону. Если уехал отсюда, то придется проехать весь путь заново, чтобы вернуться. Обратного маршрута нет. Пытаюсь написать всем друзьям-приятелям, что застряла, выехать не могу, чтобы забрали меня отсюда.
Откуда "отсюда"?
Понимаю, что назвать не могу, потому что сама не понимаю, где я. Заплутала и все. Страха накапливается так много и так быстро, что меня одним намерением перекидывает в мою квартиру, хотя за долю секунды я успеваю услышать от парнишки: "Ну что ж, передавай привет". А вот кому, уже не услышала.
Судорожно снимая с себя верхнюю одежду, параллельно включаю ноутбук, открываю сообщения в надежде предупредить всех, чтобы даже в ту сторону не совались.
Стираю сообщение. Нет названия – нет и пункта. Нет выхода, нечего и воду мутить. Я расскажу об этом по-другому. Может, это как-то послужит другим.
май, 2020
Последняя поездка
Умирать –
это как автостопом приехать ночью
в незнакомый город, где холодно,
льет дождь, и ты опять один.
Внезапно
все фонари на улице гаснут,
и наступает кромешный мрак,
такой, что даже здания боятся
друг друга.
(с) Ричард Бротиган
Нам с детства стараются объяснить явление смерти как можно мягче, чтобы рана от первой потери не была такой огромной. Кому-то говорят, что они теперь живут на небе и все про нас знают и видят; кому-то – что они лежат в земле и общаются с нами, вселяясь в животных. Перерождаются в младенцев, живут в дремучем лесу, в фигурках и идолах. Много разных сказок. Мне не говорили ничего определенного, не старались приукрасить или соврать. Говорили: “Они просто рядом, когда ты в этом нуждаешься”, а потому в моей голове это сформировалось так, что да, умерший рядом со мной, просто отделен от меня чем-то. Какой-то границей, флером, за которую иногда можно даже заглянуть, проникнуть на их территорию. И однажды мне это удалось.
Везде темно. Льет дождь как из ведра, огромные лужи повсюду. В пространстве стоит несколько фонарей, просто разбросано, никакой закономерности. Какие-то ближе друг к другу, какие-то на очень большом расстоянии. Те, что не горят, пусты. Под зажженными фонарями стоят люди. Они не ежатся от холода, не пытаются найти, чем бы прикрыть хотя бы голову. Кто-то смотрит себе под ноги, кто-то на фонари, кто-то запрокидывает голову вверх. Если бы не какие-то редкие их движения, я бы подумала, что это статуи. Осознав наконец, что могу двигаться, я осмотрелась и поняла, что стою рядом с фонарем, но он не горит. И снова будто услышала закадровый голос в своей голове: “Каждый фонарь ждет своего человека. Твое время еще не пришло, и оттого твой фонарь не зажигается над тобой. Не стоит долго здесь находиться”.
