А вот я всё грущу, что на совесть, добро,
Ум, любовь не создали подписку.
Заберите все деньги с моих кошельков!
Пусть хоть день, пусть хоть час в этом мире
Будут люди как люди, без зла и забот,
Будут люди, как прежде, живыми.
В голове кавардак: ночь без сна.
Ритуал повторяется снова:
Чай остывший стоит на столе.
Переписка двоих. Полвторого.
Год за годом ползет манускрипт,
Время быстро мелькает в картинках.
Отпечаталась память навек
В буквах, песнях, отправленных снимках.
Пожалею о том, что сказал,
И о том, как не вовремя сделал,
Как напрасно обиду не скрыл,
Как бездумно довел до предела.
Негде вставить: "ты мне дорога",
И нет места простому "прости",
И не сказано нежно "люблю"
В мегабайтах печатной любви.
Тут не вижу я правильных фраз,
Здесь – отсутствует нужное слово.
Чай застывший стоит на столе.
Переписка двоих. Полседьмого.
С трудом поднимаюсь на ноги,
Меж туч не увидеть просвет,
Безвременье давит тисками –
Тянучка из тысячи лет.
Таблетки сжигают желудок,
Черпается ложечкой мёд –
Так странно, что я ещё жив,
А чувствую, будто бы мёртв.
Проснусь в темноте мавзолея,
Ощупаю стены вокруг,
Почувствую воздух свободы –
Воспрянет покинутый дух.
Зачешутся прежние раны
И вскроется старый нарыв –
Так здорово: я уже мёртв,
А чувствую, будто бы жив.
Приходи и поплюй на могилу мою –
Тебе этого так не хватало!
Приходи и поплюй на могилу мою –
Раз при жизни моей было мало.
Приходи, позлорадствуй над этим крестом –
Ты давно поквитаться хотела!
Приходи, позлорадствуй над этим крестом –
Позлорадствуй и зря, и по делу.
Приходи, помочись на могилу мою –
Ах, какая смешная картина!
Приходи, помочись на могилу мою –
Расплескай по землице урину!
Приходи и поплюй на могилу мою,
Позлорадствуй, отлей на бугорчик.
Приходи и поплюй на могилу мою –
Отомсти за бессонные ночки!
Как сложно интровертам – цитата за цитатой.
Без них они не могут и в туалет сходить.
Любимое из текстов преследует повсюду –
Быть может, группу крови на руку налепить?
А дочки самураев из комнат не выходят,
Ошибок не свершают, в руках себя держа,
Любить не собираются, вина пить не желают,
От святости профессии бокалом дребезжа.
А в цирке у Фонтанки не выступают волки,
Хотя они слабее, чем лев и крокодил.
Давайте календарики по осени повертим,
Под сонные романсы зажжём костры рябин?!
Убийцы вдруг заплачут, сентябрь загорится,
Прольётся кровь на свежую, опавшую листву.
Иные жаждут встречи, ещё не попрощавшись –
Они уже уходят, уходят прям в весну.
Откуда меланхолии подобной в мире взяться?
