Я на безлюдном шоссе. Что-то скрипит под ногой. Раздавленная колёсами автомашины мёртвая змея. Взять бы да и надуть всех, профессора, следователя, работу, клиентов, бывшую жену, пускай все исчезнут, а останутся только я и дочь. Она не всегда такая грубая, как в прошлый раз. Как она умеет говорить хорошие слова, понимать, мотивировать, хвалить! Но надо всё-таки работать. Ну и задание мне дали. Пойди туда, не знаю, куда, сделай то, не знаю, что. Ненавижу неизвестного Эдуарда Померанца, да хоть бы он сдох. Я иду по дороге. Глаза боятся, ноги идут. Темнеет. Впереди вдалеке-вдалеке город, огни. Мимо по шоссе пролетают машины, какие я видел только в музее. Останавливаю одну:
– Поехали?
– Поехали.
То ли в дополнение ко всему в меня вживили генератор чужой эмпатии, а то ли я настолько безбашен, что водитель поневоле идёт у меня на поводу, а, скорее, и то, и другое.
Мы уже в городе:
– Давай, пока, – киваю на прощание шофёру.
– Будь! – отвечает он и хлопает дверью.
Фонари отсвечивают от брусчатки, город такой у них. Я смело захожу в местный кабак. Кабак как кабак, они во все времена одни и те же, разве что у них, пригубливаю, ещё не было синтетического алкоголя. Сажусь с выпивкой за столик, за которым сидит одинокий человек. Он на меня взглядывает, как будто знает тысячу лет, и я говорю:
– Меня зовут Кросс.
– А меня Эдуард, – отвечает он мне. – Вы мне сегодня снились, – говорит.
– Хорошее или плохое? – спрашиваю.
– Да так себе, – отвечает.
– Тогда скажите, что. Сон, который рассказали, не сбывается.
– Мне снилось, что вы меня убиваете, – отвечает.
– Это хорошо, – отвечаю.
– Что?
– То, что это уже не сбудется, – говорю.
Он усмехается:
– Надеюсь, вы не из федеральной службы безопасности.
– С чего вы взяли?
– Вы не похожи на обычных людей.
– Позвольте угадаю вашу фамилию? – спрашиваю.
– Валяйте.
– Померанец.
– Вы точно из спецслужбы.
– Нет, – говорю. – У вас бейджик на пиджаке.
Когда прошлое лучше будущего (но никто об этом не знает)
– И всё равно вы какой-то странный.
– Да, – говорю. – Я из будущего.
Мы идём по городу, и ветер дует в лицо. Садимся в машину Померанца. Прошу о поездке на общественном транспорте, чисто для сравнения. Едем на автобусе зайцами. Нас никто не ловит.
– У вас распыляют безбилетников? – спрашиваю.
– Да, штрафуют, – беззаботно отвечает он, даже не подозревая о светлом будущем. Выходим, шагаем по городу. Мой спутник толкает меня дружески в плечо:
– Ты точно из будущего? Здорово! – восклицает визави. – А мы с соратниками как раз за это прекрасное будущее боремся.
