– Пока не совсем понимаю, но нравится.
– Как это? – задиристо звенит её голосок. – Не может нравиться то, чего не понимаешь…
Я не могу долго смотреть в её глаза. Там бездна, от взгляда в которую замирает сердце. Так же когда то я боялся подолгу задерживаться на взгляде Длинного.
– Может…ещё как может. Ты чувствуешь, что это хорошо, просто пока не можешь догнать. Это как слушать песню на иностранном языке. Тебе нравится музыка, голос исполнителя, хорошо бы ещё знать, про что он там поёт…
– Песня это совсем другое дело. Там главное музыка и исполнение, а в книжках, главное смысл, сюжет.
– Здесь исполнение не менее важно. Стиль, слог, манера изложения, всё это так же прекрасно как хорошая музыка. Голос тоже важен.
– Голос? – девочка округляет сверкающие глаза. Серые, с разноцветными зрачками. Везёт же мне на серые.
– Да, голос. Я когда читаю, всегда слышу голос. Не в диалогах героев, там множество разных голосов, а в общем повествовании. Тут они разные бывают. Иногда слышится глубокий бас, умудрённого опытом человека, иногда резвый баритон, молодой, бодрый жизнерадостный, очень часто, копирующий кого-то тенор, которых по моему, больше всего.
– А ты философ! – она смеётся мне, как старому приятелю. Вот уж кто может в одно мгновение забраться в душу. Не успеешь опомниться, а она уже там копошится. Ну откуда ты такая взялась?
– Ну да… бывает… иногда хочется поумничать. Поживёшь с моё, может поймешь… – я пытаюсь оказаться с ней на одной волне.
– Ой, тоже мне старик нашёлся! – она склоняет голову на бок, смотрит оценивает, улыбается, сияет ямочками.
– А ты снова здесь прячешься? От кого?
– С чего ты взял? Может специально пришла книгу купить… – снова хитрая улыбка. Ямочки, как солнечные лучики.
– Ага, рассказывай…снова убиваешь время?
«Убиваешь время, а заодно и меня».
– Отчасти ты прав…
– Так от кого всё-таки прячешься?
Наш диалог внезапно обрывается визитом постоянного покупателя, мужичка средних лет. Я извиняюсь перед незнакомкой и отвлекаюсь на него. Делаю вид, что внимательно слушаю его рассказ о впечатлениях, после прочитанной по моей рекомендации книги, а сам не могу оторвать от неё глаз.
– Да…извините Алексей, прослушал последнюю фразу…
– Я говорю, вы ещё что – нибудь из Набокова читали? Может есть?
– Нет, не читал, соответственно нет и на прилавке.
Он продолжает пытать меня расспросами; за ним пристроились ещё двое, ожидающие своей очереди. Пока обслуживаю этих, подойдут ещё, потом ещё и ещё и так до бесконечности…. Как я их сегодня ненавижу. Они воруют у меня, может быть последние минуты счастья. За эти три дня мой мозг переориентировался, он нашёл новое определение этой субстанции.
