Финн качает своим обычным рыжим пожаром на голове. Впрочем, нет. Я вижу тусклые угли. Спутанные блеклые лохмы безжизненно висят на оттопыренных ушах.
- И не в том беда, что я от этого устал. Наоборот, мне слишком стало нравиться.
Мне смешно, я стараюсь не улыбнуться. Комментирую со звериной серьезностью.
- Вы можете сменить область исследований.
Финн улыбается за меня.
- Нет, дело не в этом. Дело в вашей цивилизации в целом...
Внутренне хохочу. Да они как под копирку декламируют. Одинаковые, одномерные, плоские, как раздавленный таракан. За годы плотного контакта с земной культурой, общения со мной так ни черта не понявшие.
- Как вовремя Вы пришли к правильным выводам, - презрительно бросаю я, - Точь-в-точь когда запахло жареным. Ну что ж, крысы бегут с корабля.
Финн спокойно и задумчиво мотает головой.
- Вовсе нет. Сомнения у меня появились давно. Уверенность - задолго до Вашей попытки покинуть планету.
- Так что же Вас держало? - саркастически изумляюсь я.
- Кати, - просто и коротко отвечает Финн.
- Что?
Я начинаю смеяться. Финн молча и грустно смотрит на меня.
- А Вам идет роль пламенного ревнивца, Финн, - говорю я, прохохотавшись, - Что же Вы молчали? Могли бы вызвать меня на дуэль.
Финн пожимает плечами.
- Думайте, что хотите. Просто мне было жаль её. И еще чувство вины. Я ведь тоже причастен к тому, что между вами началось. А она ещё так юна. Если даже меня захватило мрачное обаяние вашей культуры, то что говорить о ней? В Вас она видела олицетворение больной самоубийственной бездны, в которую рухнула земная цивилизация. И эта бездна её притягивала, как и меня. Но такой как она легче в неё упасть.
- Но, как видите, не упала.
- Я знаю, - кивает Финн, - Она сделала правильный выбор. Жаль только, что Вы всё ещё здесь, на Соледад.
- Как будто я этого хотел.
Я кривлюсь мрачной усмешкой и вдруг застываю от внутреннего холода.
- Как Вы сказали? Сделала правильный выбор? И я - всё ещё здесь?
Финн молчит, в его взгляде - ни злорадства, ни осуждения. Может быть, совсем немного сострадания.
Я расстаюсь с Финном, не прощаюсь.
***
Вхожу в кабинет Рассела.
Поверх голубой сорочки на профессоре неизменный вязанный жилет. Сколько лет я его вижу? На рукавах те же потертости, что и десять лет назад. А может и двадцать.
Профессор сидит за своим столом времен Второй Империи. Интересно - есть ли у него под столом ноги? И насколько этот вопрос, вообще, имеет смысл?
