– Соскучился? – с добродушной улыбкой кошусь на него я.
– А то! Мы с тобой ещё не станцевали зажигательно в этот заезд на одной из местных дискотек. Не порядок! – восклицает, и чувствуется, что эта эмоция идёт прямо из глубины души.
Сразу вспоминаю наш зажигательный танец в прошлый приезд, когда подвыпивший Вячеслав Александрович, довольно скоординировано и точно отплясывал со мной нечто вроде танго. Но на попытке сделать красивый финальный выпад что-то пошло не так. Я не успела ничего понять и среагировать, как оказалась лежащей на полу танцпола, придавленная сверху телом незадачливого партнера. Первым делом осознавая, что его ладони находятся под моей головой и я только что мягко спружинила затылком на них. И эта быстрая реакция явно спасла меня как минимум от сотрясения мозга.
– Станцуем, если больше не будешь ронять меня на пол.
– Вот я так и знал, что ты сейчас мне это припомнишь!
– Ладно-ладно! Голову мою сберёг. Успел-таки среагировать, – смеюсь я.
– Я всегда берегу женщин. Особенно таких партнёрш по танцам! – хохочет в ответ он, целует меня в щёку, и я замечаю мимоходом, как Кир махом выпивает свою порцию коньяка за барной стойкой и закуривает.
Внутри тут же расцветает мрачное удовлетворение.
Так тебе! Думай там себе что хочешь. Каждый всё воспринимает в меру своей испорченности.
– А со мной потанцуешь? – всё-таки встревает в наш диалог Игорь.
– А ты умеешь?
– Не очень. Но ты же меня научишь?
– Из меня хреновый учитель, Игорь, – отнекиваюсь, и замечая, как он горестно сдвигает брови, добавляю, – Правда.
– Угу. Все лжецы всегда добавляют «Правда» или «Честно», когда пытаются соврать, – поджав губы, изрекает брюнет.
– Да ладно тебе! Из меня правда плохой учитель. Честно-честно! Не заставляй только сейчас клясться мамой, – мягко улыбаюсь ему я.
– Не буду, – усмехается, – Твоё здоровье!
Ударяет своим бокалом о мой, и вливает в себя почти всю порцию коньяка.
– Твоё! – поднимаю в его сторону бокал и медленно отпиваю пару маленьких глотков с наслаждением отмечая, как крепкая, ароматная жидкость растекается по горлу вниз, оставляя приятное виноградное послевкусие.
– Я вчера была на Клемухе и каталась на параплане, Слав, – возвращаюсь к нашему диалогу со старым приятелем.
– Ого! Ты же вроде боишься высоты, насколько я помню?
– Боялась. Но, знаешь, оказалось – зря. Мне было совсем не страшно. Хотя полёт получился очень экстремальный!
– Как это?
– Да вот.
Принимаюсь рассказывать о своём головокружительном полёте, замечая, как к моему рассказу начинают прислушиваться остальные люди за столом. К концу повествования все они молча, внимательно слушают. Опуская не нужные подробности, с кем я там была, заканчиваю рассказ тостом парапланериста в Парабаре.
