— Красиво, — выдыхаю тихо, уверенная, что Ян далеко и не услышит.
— Я знал, что тебе понравится, — шелестит почти над головой, и я резко оборачиваюсь.
Задираю голову, потому что Ян намного выше меня. И мы оказываемся лицом к лицу. Так неприлично близко, что ощущаю легкое рваное дуновение на своих щеках. И на губах. Но это не ветер. Слишком горячо и сбивчиво.
— Ян, хватит, — толкаю его, но он даже с места не двигается. Поэтому отойти приходится мне. — Не слишком ли нагло ты ведешь себя? Разве не помнишь, чем это закончилось в нашу первую встречу, — дерзко вскидываю подбородок.
— Помню, — на удивление тепло улыбается, хотя должен злиться, ведь тогда я опоила его, обокрала и сбежала. Но он ласково проводит подушечками пальцев по моей щеке. Щелкает по носу.
— Кхм… Ян, — внезапно охрипшим голосом осекаю его я, а сама пячусь назад, к озеру. — Не знаю, что ты себе придумал, но у нас не было ничего тогда, — признаюсь и взгляд прячу.
— Я в курсе. И рад этому, — изгибает бровь и смотрит так пристально, что я не знаю, куда себя деть. — Потому что я бы хотел прочувствовать все в деталях. Без снотворного, что ты мне подсыпала, — чуть наклоняется ко мне.
— И тебя совсем ничего не смущает, братишка? — акцентирую на последнем слове и ехидно прищуриваюсь, наблюдая, как Ян чернеет от гнева.
Несмотря на внешнюю колючую оболочку, внутри меня тоже полыхает пожар. Поэтому я делаю еще пару шагов назад. Оступившись, чувствую, как почва уходит из-под ног. Рискую улететь спиной в озеро, балансируя на краю.
— Мика! — зло рычит Ян, однако вовремя хватает меня за руку, дергая на себя.
— Ян! — отталкиваю его, но стараюсь сама больше не терять равновесие.
Резкий порыв ледяного ветра проносится между нами, треплет мои волосы, пробирается сквозь ткань одежды. Ежусь невольно, обхватываю себя руками, потираю плечи.
— Идем в дом, холодно, — проследив за мной, Ян берет меня за локоть и увлекает в сторону коттеджа.
Чашка зеленого чая без добавок опускается на стол передо мной. Импульсивно обхватываю ее ладонями, наслаждаясь жаром. Исподлобья поглядываю на Яна.
Мы вдвоем на уютной кухоньке. Я сижу за барной стойкой на жутко неудобном твердом стуле. Ян устраивается напротив. Невольно кошусь на кружку в его руках, изучая содержимое.
— Чай? — удивляюсь я. — Почему не кофе? — опять всплывают детали нашего знакомства.
— Мне больше не нравится его вкус и запах, — повторяет мои слова, сказанные в Кракове. Будто в прошлой жизни все это было. — И возможное побочное действие, — намекает на то, что я могу подмешать ему что-то незаметно.
