Все.
Он перешел к сентябрю и стал смотреть номера медленней, внимательней, хотя в нем росло и крепло убеждение, что ни в этой подшивке, ни в других он сообщения об убийстве собаки на Хиллбридж не найдет.
— Это «Стандарт».
Библиотекарь прибавила широкую картонную папку к предыдущим.
— Спасибо, — сказал Лемгюйс, шурша страницами.
Пальцы у него сделались темными от плохих чернил.
— Я, знаете, вспомнила, — сказала женщина.
Лемгюйс оторвал взгляд от строчек. «Пропал мужчина шестидесяти девяти лет…»
— Что вспомнили?
— Про собаку.
— И где? Здесь? — Лемгюйс притянул только что принесенную подшивку.
— Нет-нет, — сказала библиотекарь. — Не здесь. Я сейчас принесу. Не знаю только, поможет ли вам это.
— Все, что угодно.
Женщина посмотрела на Лемгюйса, словно хотела что-то добавить, но сказала только:
— Я сейчас.
И, развернувшись, ушла к стойке. Шаг у нее, несмотря на возраст, был быстрый и уверенный. Волосы серебрились в ламповом свете. В маленьких женщинах Лемгюйс всегда ощущал скрытую силу. Интересно, какого роста он выбрал себе жену? Почему он не помнит? А если они годы уже в разводе?
Лемгюйс опустил голову к заметкам. Двадцать девятое сентября оказалось отмечено самоубийством, двадцать седьмого мальчишки украли трактор с ранчо Твиддеров и уронили его в кювет, двадцать шестого…
— Вот.
Библиотекарь опустила на газетную полосу небольшую книжку. «Смерть и другие несчастья» — прочитал Лемгюйс на коричневой обложке.
— Что это? — спросил он.
— Сборник короткой женской прозы, — ответила женщина. — В основном, писательницы из Канады, но есть и австралийка.
Лемгюйс воззрился на нее с недоумением.
— Погодите. Это к… Это зачем?
— Там есть рассказ, — сказала библиотекарь.
— Рассказ?
— Да, про убийство собаки.
— И что?
Лемгюйс смотрел на женщину, пока она, заморгав, не потянулась за книжкой обратно.
— Простите. Я подумала, вдруг вам поможет.
— Оставьте, — сказал Лемгюйс. — Я посмотрю.
Женщина выпрямилась.
— Рассказ называется «Тритон».
— Как?
Лемгюйсу показалось, что он ослышался. Неуютное чувство, как на вечернем радиошоу Тима Уолбрука, посетило его.
— Он третий с начала, — сказала женщина.
— Спа… спасибо.
Лемгюйс вдруг вздумавшими дрожать пальцами раскрыл оглавление. Совпадение? «Тритон»! Почему «Тритон»? Кому бы пришло в голову называть рассказ об убийстве пса (пса!) «Тритон»? Глупость несусветная.
Первой новеллой шла «Песнь, которую поет сердце» некой Салли Б. Робертсон. Вторым значился рассказ «Игрушки и сладости» Мэриленд Макмартин. Третьим шел… Лемгюйс расстегнул пальто. Тесно. Жарко.
