Я почти боюсь открыть дверь, зная, что толпа линчевателей ждет с другой стороны — несчастные молодые женщины, которым пришлось стоять в очереди, пока я крутилась в ванной, давая себе строгие указания в зеркало.
Моя рука тянется к дверной ручке. Отпирает её.
Сжимает.
Тянет.
Громкая музыка и голоса обрушиваются на меня одновременно, как и очередь за дверью. Я была права: некоторые из них действительно выглядят раздраженными. Другие опираются на стену для поддержки, совершенно пьяные. Ничего удивительного, так как это вечеринка с выпивкой, и все здесь в упиваются в хлам.
Кроме меня.
И это напоминает мне…
Хватаю красный пластиковый стаканчик с прилавка, сжимаю его в руке и небрежно выхожу за дверь, как будто не сконфужена сверкающими, сильно накрашенными глазами.
По сравнению с ними я выгляжу как соседская девчонка.
Я сделала все, что могла, за те восемнадцать минут, которые Марайя оставила мне, чтобы подготовиться, но этого явно было недостаточно. Я даже не успела сделать прическу. Слава богу, они длинные, свисают блестящей простыней мне на плечи, скрывая тот факт, что на моем лице почти нет косметики.
Тональный крем. Румяна. Несколько мазков черной туши. Ничего особенного.
Я выгляжу как следящая за порядком, а не кто-то посещающий вечеринку. Даже мой наряд не подходящий: черные полусапожки, джинсы и простая рубашка с длинными рукавами, которую я в спешке схватила с вешалки.
На улице еще даже не холодно.
Наверное, я выгляжу нелепо и неуместно.
Видит бог, я чувствую себя нелепо.
Чертова Марайя. Она бросила меня, уйдя играть в пиво-понг, когда я сказала, что мне нужно в туалет. Теперь мне нужно выяснить, где именно они играют в эту игру…
— И что ты там делала, мастурбировала?— грубо спрашивает одна из девушек в коридоре, когда я протискиваюсь мимо.
Остальные в очереди смеются.
Я неловко улыбаюсь девочкам и пожимаю плечами, как бы говоря: «Извините», и, наклонив голову, спешу прочь, чтобы найти моих друзей.
Она сказала, что будет за стол для пиво-понга? Его нигде не видно.
Проверяю гостиную—ничего.
Кухня. Дальняя комната.
Тьфу.
Слегка раздраженная, постепенно пробираюсь на задний двор, где толпа собирается вокруг стола для игры в пиво-понг, который я едва могу разглядеть; двор настолько переполнен, что почти невозможно двигаться. Я на цыпочках спускаюсь по ступенькам крыльца, прикрывая глаза от слепящего света прожектора, установленного в углу двора, и щурюсь.
Никаких следов Марайи. Конечно.
