Я покачала головой и невзначай поинтересовалась:
– Марк, ты слышал когда-нибудь про Аластора?
– Аластор? – удивленно переспросил брат. – Что-то знакомое. Кажется, в какой-то игре натыкался. Кто это?
Я пожала плечами:
– Дух мести. В греческой мифологии.
Близнец покосился на меня и покачал головой.
– У тебя точно стресс, сестрёнка, – покачал головой он. – С каких пор увлеклась духами? Может, тебе в магистратуру не на психолога, а на экзорциста податься? Мозгоправов в стране навалом, а демонов тоже надо кому-то изгонять.
Я не стала отшучиваться. Настроение было совсем плохим, о чем Марк быстро догадался и тактично замолчал, позволяя мне немного похандрить.
До места мы добрались через полчаса. Брат припарковал машину на пустой обочине, забрал с заднего сидения два букета хризантем и вышел на улицу, а я еще несколько секунд задумчиво смотрела на каменные полукруглые ворота с огромной иконой посередине.
– Идешь? – Марк открыл мою дверь и покачал головой.
Я глубоко выдохнула, кивнула и отстегнула ремень. Всегда, когда мы приезжаем сюда, у меня дрожат ноги, хотя и повторяется это несколько раз в год на протяжении уже десяти лет.
Знакомая вытоптанная тропинка сама стелилась под ноги. Снег здесь был расчищенным, но относительно чистым, как будто кроме дворника никто больше по нему не ходил. За нами стелилась длинная неровная цепочка грязных следов, а огромная стая ворон громко и недовольно каркала, встречая редких гостей. Терпеть не люблю этот звук и этих птиц.
До нужного места дошли быстро. Серый невысокий памятник замело снегом. Железная калитка натужно скрипнула и с трудом поддалась, когда Марк толкнул её.
Надо починить, мысленно отметила я, и покрасить тоже не мешало бы: синяя краска уже слезала, обнажая некрасивые ржавые пятна стали.
Брат прошел первым, а за ним, почему-то след в след, вошла я.
– Привет, Пашка. – улыбнулся брат, опуская свой букет на плиту у подножья памятника. – Как ты тут?
Я закусила губу, подошла ближе и положила свои цветы рядом с цветами брата.
– Привет, – присела на корточки и осторожно прикоснулась к ледяному камню.
Пришлось немного погреть заледенелый снег ладонью, чтобы стереть его с плиты. Спустя пару минут мои пальцы окончательно замерзли, зато появилась витиеватая надпись: «Торпунов Павел Антонович (26.02.1997 – 03.08.2009)» и высеченное изображение улыбчивого вихрастого мальчишки со смешными круглыми очками на вздернутом носу. Я еще шире улыбнулась, но уже чувствовала, как скапливаются в глазах слёзы. Внутри болезненно запульсировала старая потревоженная рана, а в горле встал непроходимый комок, мешающий нормально говорить.
