— Прости, — в голосе Димки не было раскаяния.
— Ну уходи, — сказала я равнодушно. Словно все, что у меня было в душе замерзло сразу же, как в криокамере. — Чемодан только верни, он мне нравится. А вы новый купите.
— Чемодан? — удивленно переспросил чужой мужчина. Уже чужой. Странно. Так быстро. — Я ухожу, а ты жалеешь о чемодане?
— А что, он не предаст. У него душа есть, которую я в него вложила, когда покупала. А у тебя нет, — дернула я плечом, собирая с полу оранжевых предвестников праздника. — Дим, а давно ты ее любишь? Ну ту, которая может?
— Это так важно?
— Да.
— Пять месяцев. Алис, ну зачем все это? Не копайся в ране, это вредно.
— Значит, когда мы покупали этот чемодан, ты уже был не со мной? — задохнулась я. Он целовал меня в губы в том маленьком магазинчике, пытаясь вырвать из рук дорогой кофр, смеялся. А я уперлась — хочу и все. Глупая, слепая курица. Он уже был чужой. Там, в Италии, когда я мечтала о том, что скоро мы возможно станем родителями он уже не был моим. Смешно.
— У меня скоро родится сын, — тихо промямлил Димка. И я сошла с ума, ах какая досада. Первый мандарин угодил ему в глаз. Брызнул щипучим соком, под мой истеричный смех.
— Дура, — заорал этот чужой гад, когда второй снаряд достиг цели. Схватил МОЙ чемодан и выскочил за дверь. Я осела на пол, и разрыдалась, уставившись на лопнувшие измятые мандарины. И вот вдруг подумала, что мой новый год такой же бракованный и искореженный, как несчастные цитрусы, валяющиеся по всей прихожей. Медленно поднялась, добрела до сумки и достала мобильник.
— Люсь, можно я приеду? — простонала в трубку, как армянская плакальщица.
— Козел? — радостно гаркнул телефон голосом моей школьной подруги. — Я ведь говорила, гнилой твой Димка. Нужен тебе мильярдер, как у нас с Юльком. А не этот Ягупоп, у которого одно перо торчит из зада и то облезлое. Юль, я ведь ей говорила, помнишь?
— Даже я помню, — пророкотал Караваев, и судя по звуку чмокнул свою жену в щеку, тут же раздался детский смех, какая — то возня. Что — то грохнуло.
— Приезжай, короче, — суетливо заорала мне в ухо Люсьен. — Эти мелкие паразиты свалили елку. Представляешь? Бах. И капец искусственной красавице, — восторг в голосе подруги потонул в детском реве и мужском хохоте.
И зачем я поеду? У них семьи, дети, мужья. И полные дома счастья. А у меня? Нет у меня ничего. И уже не будет. Дать бы по башке проклятой предсказательнице, как там ее звали? Шарлатанка. Как только их допускают на радио, авантюристок этих?
