Не удержать нам этой дивы.
Жаром солнца, колдовством воды,
Дозревают поздние плоды.
Ливням дав отмашку: «Продолжай!»,
Время собирает урожай.
Всё съедят, подчистят, разберут,
В зимние запасы разнесут.
Из-под снега, молодой травой,
Часть из них поднимется весной.
Станет лес не жить, а выживать,
Друг у друга солнце вырывать,
Пищу, территорию делить,
Поросль неокрепшую губить.
Кто успеет, тот завяжет плод.
Летом всё войдёт в стабильный ход,
Хлынет жизней новая волна,
Одарив всех милостью сполна.
Улицы шире, улицы уже,
Улицы длятся, улицы кружат,
Монастыри, проходные дворы,
Парков столетних былые дары.
Лестниц улитки. Аллеи и скверы.
Кариатиды, атланты, химеры,
Совы, слоны, наваждения львов…
Здравствуй мой город, мой маленький Львов.
Ты изменился. Да и я тоже.
Знаешь, мы в чём-то даже похожи,
Путы истории, поиск корней,
Путь выживания нынешних дней.
Ты же всё помнишь и многое знаешь,
Стен обрамления тихо листаешь,
Каждый в брусчатке оставленный след,
Правду и выдумки, каждый навет.
Были несчастливы мы и счастливы.
Стой, помолчим возле старенькой ивы,
О всех каштанах, дубах, родничках,
Всех, кого время осыпало в прах.
Ладно. Пора. Что ж, простимся без слёз,
В парке, меж трёх повзрослевших берёз.
Ты вспоминай иногда обо мне,
Я навещу… Ну хотя бы во сне.
В тонких вибрациях плавилось тело.
Сердце единым желаньем горело −
Музыку мира в буквы оправить,
Чтоб для потомков знаком оставить:
«Слово стояло в начале всего!
Всё существующее от него!
Мир материальный соткан из звука
Для осязания, зрения, слуха…
Их бесконечен аккомпанемент,
Но людям дарован малый сегмент».
С древних веков к нам теория эта:
Всё состоит из кентавриков света.
Мы словно бусы на нитках струны,
Тоном которой и порождены.
Звуки рождают: растения, воды,
Горные выси, подземные своды,
Всё, что присутствует здесь, в бытие,
Место имеет своё на струне.
В Записи каждую точку хранили.
Жаль только земли вновь не поделили.
За переделом грядёт передел.
Ансамбль природы весьма поредел.
Звуков всё меньше и музыка суше.
Ритм созидания в мусор обрушен.
И, когда всё катастрофа сметёт,
Кто-то потомкам отправит отчёт:
«Слово стояло в начале всего!
Всё существующее от него!
Мир материальный соткан из звука
Для осязания, зрения, слуха…
Их бесконечен аккомпанемент,
Но люди вписаны в малый сегмент».
Пылали знаки слов, пытаясь воплотиться,
Дозреть, жизнь обретя в потоках Бытия,
Их шквал проблем катил, вбирая и тая,
И, как один пробел, бледнела дней страница.
Вздымала мысль крыла и падала, взлетая,
