В постаментах для нечестных,
Обладавших властью, франтов.
Сколько сгинуло в пучине
Нищеты, непонимания…
Сколько мы теряем ныне
В суете отмежевания.
Всё течёт, пылая, время
Лабиринтами событий,
Вновь проращивая семя
Напрочь выпавших открытий.
Неужели власть наживы
Скупит все пути земные,
Вечно будут те, кто лживы,
Воровать труды чужие,
И с бахвальством, лицемерно
Принимая комплименты,
Вновь всходить высокомерно
На чужие постаменты?!
Проблемы есть у всех, арабов ли, евреев,
Студентов, бизнесменов, брадобреев…
Жизнь без проблем, лишь сказка для детей,
Наивно, беспричинно, верить ей.
Правительства… чиновники… законы…
В любой стране, повсюду есть препоны.
И в спорах не найти «кто виноват»,
У каждой стороны особый взгляд.
Заботьтесь друг о друге, о семье,
А не о том, кто где на чьей земле.
Пока живёт страна, мы все герои.
А без неё?! Мы так ли много стоим,
Чтоб дети погибали из-за нас,
Одни, вбирая ненависть от рода,
Другие, на защиту встав народа,
Конфликты усмиряя всякий раз?!
Есть разница между желанием петь
И пением в жизни своей преуспеть.
В порывах Души вдохновения ноты,
Коряво?! Да ладно, всего б и заботы…
А в «выскочить в дамки» всегда выпендрёж,
И правил каких бы ни был он хорош,
Но отклик в Душе если не нахожу,
Простите, что молча его обхожу.
Можно придумать новых решений
Ритма, рифмовки, стихосложений,
Сделав теорией всякий пустяк.
Но когда лыжи не едут никак,
Строчка как плохо сращённая кость,
Я пройду словно непрошенный гость.
Каждый по-своему волен писать.
Каждый по-своему волен читать.
Я пройду молча, вас не касаясь.
Так согласитесь, не обижаясь.
Кто-то хвалит, кто-то хает,
Кто-то празднику не рад,
Кто-то просто поздравляет
От Души и всех подряд.
Прочь отжившее брюзжание,
Открываем сердце в новь:
Важно каждому внимание,
Понимание, любовь!
Кто, когда, какого рода…
Всё не главное, друзья.
Женщина сама природа,
Счастья яркая струя!
Добрым Ангелом хранимой!
Я, в потоке жизни всей,
И любить, и быть любимой
Искренне желаю ей!
Был вид растений символичен.
Теперь, для нас, он обезличен.
Остался разве только цвет
От символов прошедших лет.
Как мало тех, кто принимая,
И каждый лепесток лаская,
Цветы, любуясь, бережёт.
Так много ценят подношение,
Приняв, пошлют букет в забвение.
Им важно кто(!) цветы несёт
И что произнесёт при этом,
Гордясь, мол вот какой почёт
С разросшимся авторитетом.
Слова напыщенно пусты,
В угоду странных этикетов.
Как зря погибшие цветы,
Увитых пошлостью букетов.
Любила ты петь про цыган и Севилью.
