— Один из них сейчас стоит перед нами, — холодно оборвал Художник, — И нас не страшит это. Отправляйся… Отправляйся прочь, Дагон, тебе не место в нашей Обители. Мы услышали тебя, но помочь не можем — люди должны сами решать свои проблемы.
— Кроме того, — Великая Праматерь чуть склонила голову набок, — У человечества есть заступник, и даже не один. Мне известно о подвигах Фредо д’Ардженто, я знаю, что в Финоре появился Скрипач. Князь научится управлять стихиями, а Скрипач своей музыкой будет умело направлять его магию — вместе они станут той силой, что способна защитить королевство от возвращения Неблиса.
— Насколько я знаю, вокруг этих двоих собрался целый отряд, — Сальфар неожиданно нахмурился, — Постарайся найти их, Дагон, если так уж хочешь помочь. Найди и передай им мою волю — численность отряда не должна превышать двенадцать человек. Таковы условности, оставленные нам родителями — смертных, способных спасти или изменить мир, должна быть Дюжина — ни больше, и ни меньше. Если они пойдут против Неблиса бо́льшим числом — нашего благословения им не видать.
Дагон в сердцах топнул. Протяжный, густой звон раскатился по зале — поющие плиты пола были возмущены резкостью пришельца.
— Вы безумцы! — взорвался экс-захватчик, — Самоуверенные малолетние глупцы! Вы отдаете приказы, не думая о том, чем они могут быть чреваты для вас! А что, если Неблис доберется до Обители? Что, если он заявится сюда, в эту залу, и окрасит ее в свой любимый красный цвет — цвет вашей крови?! Об этом вы подумали, давая такие идиотские приказы, отказываясь даже помогать людям, помогать мне?!!
Вечный Художник встал, сверля бунтовщика мрачным, проницательным взглядом. Он был, наверное, самым юным среди Светлых богов, казался самым субтильным, маленьким, но силу его взгляд имел невероятную.
— Уходи, Дагон. Нам нечего больше сказать тебе.
…Богдан вздрогнул и открыл глаза. Легкий бриз трепал мягкие волосы, щекочущие шею, треуголка была низко сдвинута на лоб — он задремал, прислонившись спиной к мачте, утомленный долгой гонкой наперегонки со смертью.
— Доброе утро, капитан, — старший помощник, прислонившийся к борту как раз напротив сидящего у мачты Богдана, ухмыльнулся, отпивая из горла пузатой бутылки.
— Было бы добрее, будь ром в моих руках, а не твоих, — мрачновато отозвался капитан и, ловко поймав брошенную ему бутылку, сделал долгий прочувствованный глоток. Потом оторвался, вытер губы рукавом и без особого энтузиазма покосился на морскую стихию за бортом.
