- Погляди - там что, огни?
- Серж, ты стремя подтяни.
- Черт побрал бы эту ветку!
- Смерзлись, к дьяволу, ремни...
- Братцы, кто ходил в разведку, - долго ль? На сердце тоска!
- Спой, Николенька, пока.
Кони - шагом, след в след. Запевает корнет:
Ах, я уже не маленький, нет силы дома жить, ах, отпустите, маменька, Отчизне послужить!
На марше не отстану я, не побоюсь клинка, лихим корнетом стану я Ахтырского полка.
Ах, отпустите же, мой свет, не то и сам уйду!
Мы все - бойцы в шестнадцать лет в двенадцатом году,
и я в победные бои
помчусь издалека,
а рядом - сверстники мои Ахтырского полка!
И не удержишь нипочем, лишь вихрем пыль взмело! Гусарский ментик за плечом - как синее крыло.
Грозою затуманены военной рубежи - так отпустите ж, маменька, Отчизне послужить!
... благословите, маменька, Отчизне послужить...
Прямо в очи летит
снег от конских копыт,
снег с пахучей хвои
прямо в кудри твои...
Кони - быстры, други - рядом, впереди - пути побед...
- Санька, это ли не радость?
- Нет.
Угнетает белый цвет.
Будто ты, и я, и кони - все на этом на лугу, как на белой на ладони, мы подставлены врагу...
- Вот что я тебе скажу - тем я здесь и дорожу, что не спрятаться, не скрыться, не замаливать грехов - ждет белейшая страница сердцем писанных стихов. Белизна сплошная эта ждет, пойми, иного цвета, и отчаянный чтобы! Рыжей шкуры коня, рыжих всплесков огня, алых капель мелкой дроби - если ранит меня...
Вот перо и вот чернила! Их столетьями ждала белизна, для них раскрыла безупречные крыла. Принимаю, и без слова, пулю в сердце на скаку, если нет пути иного написать свою строку.
- Да зачем все это надо? Иль искусства венец - только здесь, со смертью рядом? Объясни наконец!
- Только здесь - на белом поле, где сейчас начнется бой, только здесь, на вольной воле, истинны восторг и боль, только здесь - до слез, до боли! мы способны быть собой. Здесь - в себя и в друга верим. Сомневаешься? Проверим!
Ну-ка, Саша, погляди
там, на расстоянье взгляда, по сценарию, засада ожидает впереди.
Там петлял дорогой узкой обмороженный до слез, заблудившийся французский с артиллерией обоз.
Наших пленных следом гонят - на войне, как на войне... Может, твой прапрадед тонет, обессилев, в белизне?
Подтянись-ка на коне!
Боевой рожок зовет!
Коней - в намет!
Клинки - вперед!
По нетронутым снегам
в гости к пуганым врагам!
Дальше что? Сама не знаю. Ветра свист? Из горла крик?
Видела иль сочиняю
этот странный, страшный миг? Непричастный ритму боя, ослепленный белизною, бросив маленький отряд, всадник мчится наугад, словно падает звезда!..
