И тот же Славка спустя какое - то время зазвал меня в кабинет к Егору. В то время востребован был в районе духовой оркестр. Играли они на поминках. Так вот: и Егор, и Славка, и Хохол играли в оркестре. Но это не суть... Суть в том, что на поминках музыкантов, как правило, усаживали за стол едва ли не в первую очередь. И, если Хохол успевал раньше всех, то остальным оставались лишь корочка хлеба, да стопочка водки... Славка же и сказал мне:
-Алька, я тебе верю!
Я удивленно подняла брови.
-Сегодня я видел, как твой сморчок блины в колбасу заворачивает!
И тут же продемонстрировал: положил на тарелку кружок вареной колбасы, сверху пристроил свернутый вчетверо румяный блин. Проложил его половинками кружков колбасы, сверху прижал еще одним кружком. А уж на него выдавил из пакетика майонез, украсил ломтиком помидорки и отправил в рот Прожевал с блаженным видом, сглотнул, и показал большой палец.
-Вкусно!
Что тут скажешь! Вкусно. Но не удивительно. Я еще и не такие блюда в исполнении Хохла видела. Правда, в мой рот попадали они... Не попадали, в общем.
Но это так. Лирическое отступление. А сейчас за окном вновь буянила метель. Залепила стекла мокрым снегом, дурачась, выла в трубу, скреблась веткой черемухи в окно. Сынок мой пыхтел над учебником, попутно выпытывая у меня сведения по биографии Пушкина. Видите ли. читать ему лень, да и мама все равно лучше знает и рассказывает... Я шла сыну навстречу. Почему бы и не помочь единственному чаду?! Попутно просматривала шерстяные носки, откладывая в сторону прохудившиеся. На спинке моего кресла пристроилась сиамская кошка Люська, мерно урча мне в ухо.
-Мам, а ты "Слово о полку Игореве читала"? - спросил сынок, вытаскивая из пакета небольшую книжку в потертой обложке. - Расскажешь?
-Читала, сынок, читала... И ты прочитаешь... Начинай...
-У-у! Она в стихах! Да еще и ... Мам, это какой язык?
Я взяла книгу, вчиталась в строчки... И только хотела сказать, что написано, кажется, на старославянском, как в сенях что - то загрохотало. Дверь распахнулась, и на пороге появился... Правильно - пьяненький Хохол.
Глава шестая.
И вот немая сцена: я в кресле у печи, с недовязанным носком в руке. Сынок за письменным столом, зажавший в зубах кончик карандаша. И Хохол у двери. С крашеными волосами, в распахнутой куртке, в новых джинсах и валенках с галошами.
-Не ждали?! А я - вернулся.
И, добежав до меня, он бухнулся на колени. Мы с сыном переглянулись. -Мам, я к дедушке пойду - можно? Я кивнула. Ни к чему ему наши разборки наблюдать. -Добежишь - позвони. На улице метель, я буду волноваться... В полном молчании мой малыш собрался, замотал нос шарфом, помахал рукой и только дверь брякнула. - Ты меня простишь?
