Сохраняя невозмутимое выражение лица, я медленно поднимаю руки, не сводя глаз с Ганнера. — Так вот как ты хочешь играть? Пять лет хорошего бизнеса между нами, и ты собираешься все это выбросить?
Ганнер поднимает голову. Его зубы сверкают в густой черной бороде. — Ты думаешь, что это так? Мы собираемся уйти, не отдав вам то, за что вы заплатили?
Я хмурю брови, глядя на него. Какого хрена здесь происходит?
— Если бы мы были здесь, чтобы поиметь тебя, ты бы уже был мертв. — Он кивает рыжеволосому мужчине с пистолетом, все еще направленным на меня. — Заберите у них оружие.
Как только Джинджер оказывается в пределах досягаемости, я хватаю его пистолет, выкручивая его из кулака. К тому времени, как он понимает, что произошло, я уже направляю его на рожу Ганнера.
— Какого хрена? — Джинджер брызжет слюной.
Я слышу, как мои люди бормочут одобрение и удивление. — Иисус Христос. — Охрана Ганнера отступает, пока они не оказываются в двух шагах позади него, и поднимает руки. К несчастью, Ганнер уже выхватил свой пистолет и целится в меня.
— Брось его, — приказывает Ганнер.
— Ты первый, придурок, — говорю я.
— Ловкий трюк. Где ты этому научился? — его небрежный тон не соответствует гневу в его глазах. Он не опускает пистолет.
Я ухмыляюсь. — Коммерческая тайна. Если вы не хотите посмотреть, кто выстрелит первым, я бы бросил эту штуку.
Понятия не имею, смогу ли я выстрелить первым. Если я не смогу, то окажусь на глубине шести футов еще до конца дня, но я должен что-то сделать, чтобы сбить его с толку.
Ганнер начинает обходить остров по направлению ко мне, его пистолет нацелен в точку между моими глазами. Гнев нарастает, но я направляю его в пол, где энергия рассеивается. Я держу свой Глок направленным на его голову.
Прежде чем я успеваю выстрелить, краем глаза замечаю какое-то движение. Я стреляю в него, и охранник Ганнера дергается и падает.
Это все, что мне нужно для отвлечения внимания.
Прицел Ганнера дрогнул, и его взгляд метнулся к мертвецу. Я делаю второй выстрел, попадая Ганнеру в висок. Он судорожно вздрагивает и падает.
Раздается еще один выстрел, и к тому времени, как я оборачиваюсь, Джинджер уже валяется на полу. Алое пятно расплывается на груди его белой футболки и впитывается в жилет, пока он хватает ртом воздух. Страйкер опускает оружие. Рядом с Джинджером лежит пистолет, который он, должно быть, выхватил до того, как Страйкер убил его.
Я всегда могу рассчитывать на то, что Страйкер прикроет мою спину. Я хлопаю его по плечу.
