— Да что вы все о нем и о нем, а?! Вот почему обо мне так не говорят?! Я ведь создал Философский Камень, Я!!
— А что ты еще сделал? — устало вздохнул Бурт.
— Я?! Да я! Я…
— Вот именно, — Хая сделала глоток. — Ничего больше. А Платз, все-таки, постоянно что-то делает. И всегда делал.
— Это все из-за этой, как ее там… — Фуст вспоминал слово, которое напрочь покинуло его голову.
— Предпринимательской способности? — подсказал Бурт.
— Да, ее самой, будь она проклята! Предпринимательская способность…
А золотые философы продолжали петь. Их песнь, все такая же джазовая, но с нотками чего-то зловещего, продолжала литься, как сладкий сироп. Они пели слово — слово, которое так умело подхватил Фуст, и по мере того, как Платз удалялся от города в погоне, песня становилась все тише, и тише, и тише.
Предпринимательская способность…
Предприн…
Предпр…
Пред…
Пр…
П…
Шарлатанство, другим словом.
