Не помню даже как добрались до машины. Меня потряхивает, перед глазами пелена. Я с силой сжимаю свой рюкзак, подобранный на обратном пути. Смотрю в одну точку, испытывая облегчение только тогда, когда машина мчится по трассе…
Тут же звонит кому-то, спрашивая далеко ли они. Ничего не слушаю и даже не понимаю, с кем он говорит.
Какое-то время спустя, бмв заворачивает куда-то в сторону холмов. Тормозит, и мы с минуту сидим в гробовой тишине. В районе живота неприятно пульсирует, но это ничто в сравнении с тем, что я чувствую.
Отстранённо наблюдаю за тем, как он выходит из машины. Подходит к краю. Протирает и выбрасывает пистолет вниз, туда где простирается океан. Разворачивается, возвращаясь к машине. Фары подсвечивают его белоснежную майку, заляпанную чужой кровью. Подходит к распахнутой водительской двери, перехватывает мой взгляд и снимает её с себя. Смотрю на крест, что висит на его шее. Поднимаю на него глаза. Он что-то говорит мне.
— Ты в порядке? Смит? — доносится как-будто издалека.
Я молчу, а он выходит из себя. Замечает, что держусь за живот, задаёт вопросы… А я просто хочу, чтобы он оставил меня в покое.
Кажется, до него доходит. Молча садится за руль и мы, наконец, возвращаемся на оживлённую трассу. В машине так резко раздаётся звонок, что я невольно дёргаюсь от неожиданности.
Принимает вызов, останавливаясь на светофоре у перекрёстка.
— Бро, ну ты где? — говорит по громкой связи какой-то парень. И он явно навеселе…
— Кэм, я не приеду.
— Чё за дела, обещал же вернуться, — расстроенно говорит его собеседник.
— Обстоятельства изменились. В другой раз.
— Свинтил посреди вечеринки. Кинуть нас решил что ли?
Посреди вечеринки…
Эти слова возвращают меня в реальность. Пока я ждала его, он спокойно тусил со своими друзьями.
Не знаю, может, виной тому пережитый стресс, но я вдруг начинаю смеяться. Тихо сперва, а потом во весь голос.
Брукс, не ожидающий ничего подобного, недовольно косится в мою сторону. Парень, что до сих пор висит на телефоне, видимо, тоже меня слышит.
— Ты с тёлкой что ли?
— Погоди, Кэм.
Отключается, а я продолжаю истерически смеяться.
— Ты больная? — зло интересуется он, заворачивая в сторону вэст коуст гарден.
Я закрываю лицо рукой, пытаясь успокоиться, но ничего не выходит.
Меня чуть не затолкали в автомобиль. Не знаю, какую цель они преследовали. Тот, с которого слетела маска, был похож на мексиканца. Догадываюсь, они либо торгуют людьми, либо их органами. Одно из двух.
