Недолго радуюсь… Падаю на землю, прижатая тяжёлым телом сверху. Перекатываемся в борьбе.
— Отпустите! — кричу, лягаясь ногами. Хорошо попадаю ему в лицо.
— Заткнись, сука! — зажимает рот, чтобы я не орала. Кусаю его пальцы, чувствуя металлический привкус во рту, за что меня тут же бьют головой об асфальт.
— Тварь, лежать говорят тебе!
А потом я вижу это. Дуло пистолета, направленное мне прямо в лоб.
— Не успокоишься — закроешь глаза навсегда.
Господи, за что… Послушно прекращаю кричать, но мысленно уже прощаюсь с жизнью. Лучше я сдохну, чем позволю ещё раз случится тому, что уже со мной было.
— Умница.
Убирает пистолет, но хладнокровно бьёт в живот. От неожиданности я задыхаюсь, скручиваясь пополам. Теряю ориентацию в пространстве и на миг забываю вообще о том, где нахожусь. Они поднимают меня и тащат к машине.
Нет, нет, нет… Пожалуйста, только не это.
Дёргаюсь. Плевать. Пусть лучше застрелят.
Вдруг что-то происходит. И я не сразу соображаю, что именно. Кто-то явно пришёл мне на помощь, потому что внезапно мы все валимся на землю. Мужская брань, характерные звуки ломающихся костей, и в какую-ту секунду — передо мной мелькает знакомая футболка.
— У него пистолет, — с трудом произношу я, пытаясь подняться на ноги. Мне страшно, очень страшно.
Рид выбивает оружие из его рук. Обрушивает удары один за другим. Тот, что угрожал мне, лежит теперь под ним. Хрипит, пытаясь закрываться, но это абсолютно бесполезно. Второй корячится на асфальте, захлёбываясь собственной кровью. Судя по всему, Рид сломал ему руку и нос.
— Смит, — зовёт меня он, слегка поворачивая голову. Поднимается на ноги, забирая пистолет.
Тот третий, которого я ударила, смекнул, что запахло жареным. Спешит со всех ног к машине, бросая своих подельников.
Рид хватает меня за локоть, осматривая беглым взглядом.
— Цела?
Киваю.
— Урод, — шипит тот, что обливается кровью.
— Иди вперёд, — толкает меня в спину. — Быстро.
— И тебя, и твою суку из-под земли достанем…
Я прохожу несколько шагов, но всё же оборачиваюсь. Зажмуриваюсь, потому что Рид с особой жестокостью заставляет его заткнуться.
Потом раздаётся несколько выстрелов. Это Брукс. И я замираю. Оружие огнестрельное. Гелентваген без номеров со свистом срывается с места. Те двое, что на земле, подвывают от боли.
— Колени, Смит, — объясняет мне он.
Прострелил им колени? Я верно поняла?
Хватает меня за руку, крепко сжимая ладонь, и тащит вперёд в тёмную аллею. За лавкой прячется тот самый бездомный, которого я совсем недавно угощала своей шоколадкой.
