Лавируют на пару среди автомобилей, поочерёдно уступая друг другу. Рид устраивает дикие шахматы, чтобы оторваться и сбросить «хвост». Выворачивает руль, и я едва не заваливаюсь на него.
— Осторожнее, Смит. Я могу неправильно тебя понять, — насмешливо выдаёт он.
— Идиот, — недовольно комментирую я.
— Говорил же, пристегнись. Какого дьявола ты этого не сделала? — принимается читать нотации.
Он ускоряется, разгоняя дизельный двигатель до максимума. Мчится, как умалишённый. Я с ужасом наблюдаю за тем, как мы подрезаем фуру, чтобы не столкнуться со встречной машиной, тоже движущейся с приличной скоростью. В какой-то момент душа уходит в пятки…
— Хватит, Брукс! Вы оба свихнулись что ли?
Где эта площадь уже? Господи ты боже мой!
Мотор ревёт. Волосы неистово хлещут меня по щекам из-за ветра, гуляющего по салону. Потому что оба передних стекла опущены.
Этот дорожный маньяк, бросив на меня беглый взгляд, смеётся. Уверена, сейчас я напоминаю эдакую медузу-горгону.
На какое-то время вынужденно сбавляет скорость, но потом снова жмёт педаль в пол. Хватаюсь пальцами левой руки за сиденье, другой придерживаю кофе. Вот почему не воспользовалась подстаканником, тупица?
Мимо стремительно проносятся панорамы Блу Бэй, и чувствую я себя крайне странно. С одной стороны, мне нравится: в крови бушует адреналин, дыхание сбилось, сердце стучит как сумасшедшее, и давно забытая эйфория заполняет каждую клеточку.
Но с другой стороны, есть разум, настойчиво напоминающий мне о том, что это — всё же дорога. Да, я и сама погонять люблю, однако, одно дело ехать за рулём и совсем другое — быть в роли пассажира. Доверяю ли я этому отмороженному свою жизнь?
Кстати, о нём… Рид, безусловно, наслаждается моей реакцией. Упивается глупой победой и тем, насколько впечатляюще, как ему кажется, он водит машину. Невменяемый…
В лучших традициях «Форсажа» резко тормозит в дорожном кармане, недалеко от той самой площади. Я не успеваю среагировать, и всё происходит как в нелепом кино: рука сильно дёргается, горячий напиток заливает футболку, обжигая кожу. Виной тому неплотно закрытая крышка на стакане с кофе.
— Твою мать, Брукс! — в шоке произношу я, пока ему на прощание пронзительно сигналит Тони, продолжающий движение.
Я открываю дверь, фурией вылетая из салона. Выбрасываю злополучный стаканчик с остатками кофе, к которому, между прочим, даже не успела притронуться.
