— Чего забрать? — гляжу на Бомжика, деловито шурующего над телами. Толкаю «своего», и тот переворачивается с неожиданной легкостью, оставляя ту самую двустволку. На ощупь тяжела, реалистична, пахнет даже металлом и порохом, если это не плод воображения. «Переламываю» ружье, выскакивают стреляные гильзы. Шестнадцатый калибр, с виду, мои патроны сюда не влезут. Не тащить бы такую бандуру, но оружие в этом мире не бросают.
— Знатная штука, особенно с близкого расстояния! — вездесущий Бомжик подошел неслышно. — Где ж они его добыли, лохи первоуровневые?!
— Теперь уже неважно, — поворачиваюсь боком, чтобы скрыть несколько мелких дыр в куртке, на уровне живота. Не обманул торговец, и картечины глубже футболки не прошли.
— Ты лучше скажи, за что тебе этот Санёк собирался мстить?
— Дебил потому что! В прошлой жизни решил меня грабануть, да я шустрей оказался, даже без Леонарда. Этот дурик еще и обиду состроил!
— Ладно, пусть будет так. Пойдем, что ли?
— Пошли, коль не шутишь. До «зоны» уже рукой подать.
Дальше снова топаем по прямой. Руины вокруг всё ниже, автомобильных обломков и прочей техногенной среды не встречается вовсе. Тормозим, наконец, перед равниной до горизонта, буро-красных тонов. Ощущение, что чудовищный каток измолотил дома в труху, а после пригнули с небес паяльную лампу и прошлись кое-где огнем.
— Ну, вот она, родимая! — голос Бомжика звучит бархатно, будто впереди накрытый стол с ледяными напитками и хорошей закуской. — Ты как, Олежек? Подкрепиться желаешь, или сразу вперед?
— Да пошли, чего тянуть. Если кроме меня никто не устал.
— После отдохнем, друг мой ситный! Скоро вечер, а по темному в «зону» даже дебилы не ходят! Сейчас мы с тобой шустренько, бодренько, в темпе вальса…
Гляжу на него искоса — не нравятся мне внезапные приступы веселья.
— А эта «зона» типа бульвара, что ли? Любой желающий забрел и топает?
— Размечтался! Прокачка влегкую не дается, Олежек!
Громила вышел уже вперед, к тропе, начинающейся у него под ногами. Отсыпал что-то в горсть из мешочка и ждет команды.
— И где этот ваш… умножатель?
— Повышатель. Впереди он и будет, друг мой, где дорожка кончается. Прямо-прямо-прямо, а там большая яма! Шучу! Сам увидишь скоро!
Первая штуковина из горсти Леонарда летит на десяток метров вперед, катится по тропе. Камушек — самый обычный, с виду, но громила его подбирает и пускает в новый полет. Еще на десяток. Классика, в общем, советская научная фантастика. Бомжик за своим ботом идет без опаски, я замыкаю колонну. Десять бросков, двадцать, тридцать. Начинаю уже зевать, когда очередная галька зависает, вдруг, прилипнув к незримому препятствию. Висит, превращаясь медленно в струйку песка. Второй камушек разделяет судьбу собрата, а вот третий пролетает, как ни в чем не бывало. От Бомжика комментариев нет, да и так всё ясно. Продолжаем путь.
