С Прохором, под Прохором, на Прохоре, с его членом во рту. Как угодно, только бы рядом, только бы ощутить его мускусный аромат и мятное дыхание.
Вместо обеда, я стоя у лифта и жду. И жду уже минут пятнадцать. Обхватываю себя руками и трясусь от страха, что все закончилось. Что больше я не нужна Прохору, ни в каком виде.
Такой холод по коже, и в душе, что сейчас я готова умолять бога, к которому так редко обращаюсь… Пожалуйста, пусть он придет, пусть он возьмет меня хоть разочек. Хоть, одни сраный разочек.
Набираюсь смелости и стучусь в приемную. Влада улыбается мне, разговаривая по телефону и я слышу:
— Сегодня его не будет. Он на больничном. Да, выйдет уже завтра. Сказал, именно так.
И тут я получаю сообщение на телефон.
"Прошу прощения Олеся, меня настигла простуда, температура поднялась уже до тридцати семи и двух. Завтра в тоже время."
Улыбаясь, машу Владе, мол, ничего уже не надо.
Все-таки Прохор, тоже мужчина, а не бог. Тоже может болеть и тоже, как мальчишка в свои тридцать семь градусов. Возвращаюсь на рабочее место, а потом вдруг в голове вспыхивает вспышкой мысль.
Что он, как и все мужчины лежит сейчас и умирает. Не ноет, конечно, но точно не догадается выпить даже таблетку от жара.
Закусываю губу, улыбаясь своим неприличным мыслишкам и иду к лифтам. Жму кнопку вызова.
Возможно, пора показать «хозяину» что я не только сосать отлично умею?
Медленно выхожу из лифта, смотрю на дверь стального цвета. А за ней слышу приглушенные голоса.
Его бас и. женский. Заламываю руки поворачиваю голову на лифт. Дверцы уже закрылись. Блин.
Может сбежать?
А если там медсестра, или уборщица, или начальник из штатов или… вдох — выдох. А если там другая любовница?
При статусе Прохора и его аппетитах не удивительно, если он заведет себе целый гарем.
Что я сейчас ему скажу? что мне настолько невтерпёж, что я наплевала на его здоровье? Или то, что я волновалась. А имею ли я право волноваться?
Лучше подождать до завтра.
С этой рациональной мыслью поворачиваюсь, но не успеваю сделать и шаг, как щелкает внутренний затвор двери и в пустой, тихий коридор врывается женский, чуток писклявый голос:
— Не забудь натираться водкой, и если станет совсем плохо обязательно сделай себе клизму с антибиотиком, ты все понял Прошенька? А это кто такая?
В спину попадает незнакомый острый взгляд и я не могу пошевелиться.
— Это медсестра, — отвечает Прохор и вдруг берет меня за локоть и вталкивает в квартиру, запирая дверь. Я только мельком увидела седую ухоженную шапочку и юбку в пол.
