— Чертовски хорошее обещание, — прорычал он и легонько ткнул её локтем в рёбра, от чего она громко засмеялась.
Напряжение в животе немного ослабло.
— Работаешь над чем-нибудь? — спросила она, указав на блокнот на журнальном столике, как только они снова оказались в гостиной.
— Вроде того. Не совсем. На самом деле я приходил сюда вчера поздно ночью и кое-что набросал. — На его лице отразилось смущение.
Она помнила, как родные стены вызывают желание творить.
— Можно взглянуть? — Кайли шагнула к столу, но остановилась, когда увидела, как напряглись плечи Трейса.
— Прости, не обращай внимания, — пробормотала она, вспомнив, как разозлилась в автобусе, когда он прочитал текст её песни.
— Нет, всё нормально. Просто это… ещё не совсем песня. — Трейс пожал плечами и протянул ей блокнот.
Опустившись на диван, она пробежалась взглядом по строчкам. И словно услышала их. Кайли не удивилась бы, окажись, что он видел текст песни, которую она начала сочинять о нём. Но это невозможно. Записав те стихи, она следила, чтобы он не оставался наедине с её блокнотом.
Пока она листала тексты Трейса, он взял гитару и начал играть фрагменты знакомых Кайли песен. Чередуя его и её песни. Она поняла, что он подбирает мелодию. Вдруг Трейс стал наигрывать мелодию, почти такую же, как звучала у Кайли в голове. Она взволнованно закричала:
— Подожди! Повтори, — попросила она, глядя ему в глаза.
Он выглядел так, будто находился под кайфом. «Исполняя музыку здесь в одиночестве, он счастлив». Её сердце сжалось от этой мысли.
— Что? — Трейс вздрогнул.
— Повтори последние аккорды, только чуть медленнее.
— Хорошо, босс.
Тихо, практически шёпотом, она стала напевать его песню, кое-где добавляя свои строки.
Неожиданно Трейс перестал играть.
— Держи, — сказал он, протягивая ей ручку. — Запиши последние две строчки.
Кайли не хотела говорить ему, что в этом нет необходимости, потому что она их помнит наизусть. Они уже записаны в блокноте, который спрятан под матрасом в автобусе.
Взяв предложенную ручку, она записала слова.
То, как их тексты переплетались на странице, волновало Кайли. Каждая строка на бумаге ощущалась как прикосновение кожи Трейса. Когда строка её текста перетекла в его строку, она почувствовала, будто прижимается к нему.
— Может, сделаем перерыв? — предложила девушка, изо всех сил контролируя дыхание.
— Ни в коем случае. Ты в ударе. Дай посмотреть, что получилось, — сказал он, протягивая руку за блокнотом.
Кайли чувствовала бы себя более комфортно, даже если б вручала ему свою фотографию в обнажённом виде.
