Марк быстро сократил расстояние между нами, и его большая ладонь коснулась лба. Нахмурился, видимо, понял, что у меня нет температуры.
— Это вы переодели меня? — в конце речи мой голос сел. Постаралась не смотреть ему в глаза. Да и не хотела я задавать этот вопрос. Вовсе нет.
Он не дал сделать задуманное, быстро схватил меня за подбородок, заставив посмотреть на него. По-прежнему нахмурившись, он внимательно смотрел на меня.
— Да, — голос звучал уверенно, как будто это в порядке вещей, и его не смутил факт, что я сама могла это сделать. Без его помощи или вообще без чьей-либо еще.
Теперь настала моя очередь нахмуриться. Хоть я это и знала без его ответа, но, оказывается, подтверждение услышать все равно не хотела. Мне не нравилось, когда он так делал: приказывал, одевал, заставлял, в конце концов. Я не кукла, не его собственность, я не Снежана! Я всего лишь…
А кто я теперь? Сама запуталась. Теперь не имеет значения, кто я, разве не так?
— Что, тебе не понравилось? — не понял он.
— Что мне не понравилось? Вы серьезно? — если бы он не держал мой подбородок, то сейчас я ржала бы, как ржет обычно конь. Нет, серьезно. — Почему это мне не понравилось? А кому понравится, если её переодевает кто-то другой? Вот вам понравилось бы?
— Нужно было это дело оставить Диме с Олегом, да? — мужчина будто издевался надо мной. Потешался, гад этакий! Вон, как его губы дрожат, пока он старается удержать серьезное выражение лица. Ему смешно или решил таким образом меня напугать? У меня слов не хватает, чтобы описать, как я зла сейчас на него.
— Отпустите! — попыталась дернуть головой, но куда мне до него. — Мне больно!
— Ты хоть знаешь, что могла умереть? — одним вопросом он загоняет меня в тупик. Наш разговор пошел совсем в другое русло. Марк умело может менять тему, провоцировать собеседника, вывести из себя, заставить сойти с ума. Он может менять маску на лице, и кажется, никто не узнает его настоящего.
Я знаю его всего сутки, но кажется, что всю жизнь. Он, если не узнал всю правду обо мне, то понял, что я не Снежана, и будто сбросил с себя маску мужчины, который хотел изощренно отомстить сестре. Я не знаю, что ему нужно от меня, хочет ли отпустить меня, но мне уже жаль его. Жаль, потому что шесть лет его жизни украли. Я не верю, что это сделала Снежана, но мне искренне его жаль.
— Мы могли не успеть, Романова. Или еще хуже, не поняли бы, что ты истекаешь там кровью и умираешь. Я мог быть занят, а ребята, они не поднялись бы сюда без моего разрешения на это. Или ты просто не дожила бы до больницы. Знаю, я виноват, но не стоит так наказывать меня. От этого хуже будет не мне, а тебе, — наконец он отпускает мой подбородок, быстро закатывает рукав на левой руке до татуировки, и подносит её к моему лицу. — Видишь это? Видишь? Уверен, читать ты не разучилась. Я мерзавец, коим стал благодаря ей, — не стоит долго гадать, кто это его «ей». Моя сестра. — У меня ничего не дрогнуло бы, если бы ты сегодня умерла. Мне все равно, если бы ты сегодня откинулась. Потому что я — мерзавец!
