- Чай.
Залив кипятком заварку, подхватила кружки и потопала в зал, мимоходом все же заглядываясь на мужчину, который в пространстве моей квартиры выглядел как Фудзияма посреди города.
- Есть хотите? У меня оливье есть, и, кажется все на быстрый пирог.
- Быстрый пирог? – Переспросил Антон, проигнорировав диван, и усаживаясь прямо на пол, вытягивая длинные ноги.
- Ну, такой, с яйцами. Вроде омлета. – Попробовала объяснить, но судя по недоумению на его лице, вышло не очень.
- Что ж, если куранты мы пропустили, хоть празднично набьем животы. Чем помочь?
- Да ничем, я быстро.
- Я помогу. – И опять этот тон. Уверенный, ровный и подчиняющий.
Поднялся и пошел за мной, буквально дыша в спину.
Он и вправду знал что делал. Ловко орудуя ножом, изрубал картошку на ровные слайсы, отбил мясо и отнес посуду в комнату, с педантичностью расставив все по своим местам.
- У меня свечи есть. – Вспомнила я и бросилась к комоду, вытаскивая из его недр две высокие свечки в подсвечниках-рюмочках. – Только вот нет зажигалки. – Запоздало опомнившись, я разочарованно поставила украшения на стол.
- У меня вроде должна быть. – Ответил мужчина и пошел в прихожую, вернувшись ровно через минуту. – По привычке ношу с собой. – Объяснил Антон. – Раньше курил.
Фитильки загорелись ровным светом, и мужчина выключил лампы над головой, погружая комнату в полумрак. Смешно, но новогоднее настроение сейчас было выше, чем в полностью украшенном зале, и сказка казалось, вот-вот постучится в двери.
- Вам салат положить?
- Не откажусь.
- С Новым Годом. – Сказала я, когда тарелки наполнились оливье, и подняла кружку с чаем.
- С новым счастьем. – Ответил мужчина, протягивая мне свой бокал навстречу.
Ели мы молча.
Телевизор почему-то не включали, наверное, подсознательно избегая «Голубого огонька», слушая, как взрываются салюты на улице. На секундочку я посмотрела в окно, замирая от волшебства чарующих искорок от фейерверков, не к месту подумав о старой пословице.
Бросив взгляд на мужчину, поняла, что все это время он разглядывал меня, не отводя глаз и даже когда наши взгляды столкнулись, не отвернулся.
- Вкусно?
- Очень. Лучше чем в вашем ресторане.
- Почему это?
- Люблю домашнее. Редко когда могу себе позволить, так что с радостью слопаю все, что дадут в гостях.
- Не готовите? А по нарезке и не скажешь.
- Готовлю, но это хобби. Когда готовят для тебя приятнее.
- Наверное. Я тоже теперь сама себе готовлю. Больше не кому.
- Я могу для тебя приготовить. – Тихо, но ровно предложил он, будто уверен, что я не откажусь. – Завтрак, например.
