С бешено колотящимся сердцем развязывала тесемки, готовая все же к худшему. И, лишь убедившись, что парень пусть и в стабильно хреновом, но живом состоянии, позволила себе облегченно выдохнуть. Спасла! Дело за малым: обработать его раны хотя бы поверхностно, напоить укрепляющим эликсиром, запихнуть его обратно в мешок — и шустро поскакать дальше на занятия. Учебу никто не отменял… ой, и переодеться! Заляпал меня кровью, несчастный недобиток.
Курительные палочки наполняли комнату запахом сандала. Я сидела перед импровизированным алтарем в позе лотоса и мрачно молилась.
Мрачно — это потому, что уже третий час. В целом ситуация очень напоминала попытки дозвониться в службу поддержки крупной сетевой компании перед праздниками. Точно так же — либо занято, либо в голове включается голос робота с сообщением, что «ваш звонок очень важен для нас».
Понятно, у Сияна на молитвы никакой автоответчик не стоит, но мое воображение прекрасно справлялось само.
А все почему? А все потому, что иного способа достучаться до бога я не знаю. Из китайских новелл и дорам я уяснила, что если устроить богу храм, даже самый маленький, с коробку для обуви например, сунуть туда алтарь, на алтарь — изображение бога, то все: небесному созданию никуда не деться, молитву он услышит.
Черт его знает, Сияна, действуют ли на него эти законы, но другого способа достучаться до божественной сволочи я просто не знаю. А мне очень нужно. Очень!
Я зло прищурилась на алтарь. Портрет божка, собственноручно нарисованный на хорошей бамбуковой бумаге и наспех втиснутый в рамку из того же полезного растения, угрюмо уставился на меня в ответ. М-да, не красавчик.
Ну не художник я. Химик. Как смогла, так и нарисовала. Между прочим, здешние статуи в золоте, понатыканные по большим храмам, тоже далеки от портретного сходства с оригиналами, и ничего. Связь работает.
Я упертая. Я достучусь.
«Да хватит уже!» — взвыл вдруг в голове отчаянный голос бога. Темнота вокруг меня стремительно сгустилась, рисуя уже знакомое нигде. Откуда-то из-за моей спины выскочил встрепанный, заспанный и ужасно злой Сиян, который очень натурально шипел и почти плевался кипятком, как чайник, под которым забыли прикрутить газ.
— Это что?! — возопил он, некультурно тыча пальцем в алтарь, который неведомым образом проник вслед за мной в его пустоту. — Что это такое, я спрашиваю?!
— Скайп. Или телеграм. Или телефон, — честно доложила я, стараясь не ржать при виде того, как искреннее негодование кривит божественную физиономию. Так кривит, что он становится похож на свой портрет, нарисованный моими «умелыми» ручками. — Средство связи, короче. Ты почему так долго на вызов не отвечал? Я замучилась молиться.
