И снова я делаю это.
Чувствую, как от его слов горит лицо.
Он прав. У меня всегда были красные щёки. Было ли мне приятно, или стыдно. Только с ним это повторяется очень часто.
— Неправда, — отрицаю очевидное.
— Прости, — он глухо смеётся, и я упиваюсь этим. Обожаю мужчин, которые так искренне смеются. Слышать от них смех вообще редкое явление. Они всегда выглядят серьёзными, крутыми. Поддерживают статус такого сильного, непосредственного.
И когда он так глухо, но восхитительно смеётся, моё сердце не выдерживает. Стучит быстрее, шустро гоняя кровь по венам.
— Но другого объяснения у меня нет. Вроде взрослая женщина, за плечами брак, а смущаешься… Мило. Как девочка.
На этих словах нам приносят кофе. Ставят на стол вместе с тарелкой пончиков.
— Откуда ты знаешь про брак? — удивлённо округляю губы так же, как это делает постоянно Анька.
— Нечёткий след на пальце, — кивает на мою ладонь, которую сразу же поднимаю в воздух. Всматриваюсь, но не вижу даже и полоски. Кольцо я сняла ровно два года назад, когда поняла, что мой бывший ко мне уже не вернётся.
Да, мы были в браке. Два года. Я, как влюблённая маленькая дурочка, потеряла голову. И как только мне стукнуло восемнадцать, мы с Лёней сразу же расписались.
Пятая точка тогда у меня знатно горела от ремня, но…
Мама всё равно не повлияла на моё решение. И развелись мы только тогда, когда Мите был уже один год.
Не думала, что останется след от кольца, а тут Сергей его увидел…
— По этой же причине ты и динамо, — поясняет. — Обходишь теперь других мужчин стороной?
Больная тема.
Поэтому, только услышав эти слова, уголки губ летят вниз.
Лучше бы я не начинала этот разговор.
Я не обхожу мужчин стороной, но теперь тщательно их выбираю.
Сергей — исключение.
Он просто запал мне в душу.
— Всё, не будем об этом, — в рот мне утыкается розовый пончик, облитый глазурью. — Ешь.
Перехватываю сладость из его ладоней и кусаю, чувствуя, как вкусная начинка растекается во рту. Довольно мычу и забываю о своих проблемах.
— Я тебя понимаю. Сам такой. Развёлся четыре года назад. И сейчас я тридцатилетний холостяк. Но, надеюсь, вскоре перестану им быть.
От последнего предложения чуть не поперхнулась.
Но ещё бы чуть-чуть и я бы сделала это. Вовремя замерла, переваривая сказанную им информацию.
Молчу, делаю вид, что не понимаю его. Отвожу взгляд, но знаю — мои щёки меня выдают.
Он усмехнулся, а потом сладко, и так приятно протягивает:
— Помидоорка.
