Но нет. Буду лежать здесь одна и пытаться заснуть.
Только выходит это плохо. Разные мысли лезут в голову, не давая, наконец, отойти в царство Морфея.
И только одна мысль прочно заседает глубоко внутри, не давая покоя.
Точнее, человек.
И да, я говорю о Сергее.
О его словах.
Неужели всё дело во мне, и я, правда, настоящее «динамо»?
Может, я до сих пор не нашла себе нормального мужчину, потому что проблема во мне? Отшиваю их, отношусь предвзято к их большим деньгам. Не хочу, чтобы они думали, что я с ними ради них.
Даже не знаю…
Рискнуть разок?
Всё равно сын до пятницы у мамы…И завтра у меня будет свободный, как и послезавтра, вечер.
От этих мыслей мучаюсь, переворачиваясь на другой бок. Пальцы леденеют под пледом от волнения, и от той затеи, что я собираюсь сейчас сделать.
Да, хочу написать ему.
Но пока не знаю, как собраться с силой и заставить сердце перестать биться так быстро. Это же всего лишь сообщение. И одна встреча.
Он не любит детей, поэтому серьёзные отношения не для нас. Но можно ведь отдохнуть?
Решено! Рискну!
Снова переворачиваюсь обратно, хватаю телефон, отсоединяю его от зарядки и холодными пальцами тычу по дисплею.
Спокойствие. Только оно.
Он сам предложил эту встречу, так ведь?
Ничего не будет, если разочек я напишу сама.
С этими мыслями открываю журнал своих звонков, нахожу знакомый номер и нажимаю на значок сообщения.
Вбираю в лёгкие больше воздуха, чтобы случайно не задохнуться, и быстро, чтобы не передумать, печатаю обычное:
«Привет»
Кликаю на «отправить», утешая себя тем, что ответит он наверняка уже завтра. А сейчас он уже спит после тяжёлого рабочего дня.
Но…
Я рано радуюсь.
Сообщение Сергей прочитывает моментально.
«Привет, помидорка»
И снова от этого обращения становится неуютно, неловко. Я что, настолько красная, когда смущаюсь?
«Решилась написать?»
«Не совсем. Просто не хотела, чтобы последнее слово было за тобой»
Мою фразу он игнорирует, задавая свой вопрос.
«Подумала насчёт моего предложения?»
Сомневаюсь, бью себя по пальцам и, чтобы не дать заднюю, быстро отвечаю.
«Да. Давай встретимся завтра. В 13:00, подойдёт?»
«Заеду за тобой. Прости, помидорка, засыпаю. Спокойной ночи»
«Стой. Почему помидорка?»
Я догадываюсь, но… Надеюсь, что ошибаюсь. Может, я толстая, вот и всё?
«Завтра узнаешь»
Казалось, я уже знаю ответ.
Потому что снова щёки предательски горят от этого маленького и ничем не выделяющегося из всех, диалога.
«Спокойной ночи»
Это последние слова, на которые я отвечаю. Откидываю телефон в сторону. Поднимаю ладони, зарываюсь в них лицом.
