Да, я снова разговариваю с тобой. Но сегодня это оправдано. Год, как мы расстались, и ты приснился мне. Приснись ещe раз, пожалуйста. Я что угодно отдам, лишь бы легенда оказалась правдивой. Хотя…
Нет, пожалуй, не надо. Я не хочу, чтобы ты не спал.
Если в этой легенде есть хоть капля правды – пускай лучше я тебе приснюсь.
У меня всe равно давно уже бессонница.
Виртуозно, сумасшедше, кручусь снова и снова. Сколько всего было, пролетело и след простыл, и я опять тут, только дыхание сбоит и покалывает сердце. Вращаюсь, вращаюсь, вращаюсь… На одном и том же месте.
Фуэте.
А хочешь добиться результата, крутись еще быстрее. Двойные, тройные фуэте, в бешеном темпе. Это жизнь. Некуда деваться. Я не могу больше. И точно не могу быстрее.
Очередной виток, и мир вернулся к исходной точке. Начало – не Новый год и не понедельник любого месяца, а то, что следует за финалом, а финал – это осень. Она же и начало, за миг до зимы. Трудно отследить, когда все обнуляется. Но я знаю, это происходит на стыке рыжего времени и белого. За пару секунд до момента, когда начинается зимний отсчет.
Но еще немного осени.
Фуэте.
Стоп.
Осень приходит, подводит итоги и нас заставляет. Прощает. И – прощается. Одаривает щедро – вот охапками поздние цветы: лиловые, бардовые, оранжевые. Много, мелких, яркой россыпью – успеть бы до зимы!.. Листья летят как самолетики, пущенные детской рукой. Детство набивает полные карманы каштанами и желудями, а я, с листиком, запутавшимся в длинных волосах, собираю чуть тронутый морозчиком виноград – темно-фиолетовый, с капельками на ягодах, сладкий, сладкий… и тут же ем, немытый. Он чистый – с лозы. Терпкий, сочный, с утренним туманом на кожице. Почти как вино. Ударил в голову…
Голова закружилась, надо же. Словно вращаешься, но забываешь фиксировать взгляд на одной точке – и теряешь равновесие. Моей точкой во всем кружении и беготне всегда был ты. Моя воистину воображаемая «точка» в огромной беззвездной Вселенной. Только так удавалось удержаться и не упасть.
Присесть негде – садовая мебель убрана. Только если на тыкву… вот она, как пуфик в огромной зале. Выдержит?
Хоть бы одна такая желтобокая превратилась в карету, а?.. Большой девочке иногда нестерпимо хочется принца. Не верящей, все понимающей, прошедшей сто дорог – а хочется. Не замуж – упаси Бог! Просто чтобы понимали. На колени забраться, отреветься хорошенько, по голове пусть гладит и утешает. Тшш, все будет хорошо… все будет… Бывают такие принцы, интересно?
