Прочь от любви умчи ты,
Дай хоть на миг её забыть,
Дай хоть на миг забыться.
Огонь вина, согрей меня,
Сожги меня свечою!
Захмелел, хмельная блажь.
Думал и хотел талант похоронить. А оказалось, что выпить просто хотелось, и повод искал. Это как всегда.
А талант он завтра, как просплюсь, воскреснет. От этого не уйти. С этим рождён и с этим помру.
Часть 2.
А дальше что, что завтра? Инсульт? Моему мозгу надо всё больше и больше крови. Кровоток всё усиливается. Я должен что-то придумать. Я хочу жить. Жить с одной извилиной, не думая, я не могу. Понять, как управлять жизнью, тоже. Жить, смирившись, отождествляя себя с послушным истуканом – безумие. Мой мозг требует от меня всё большей и большей энергии, и тело, уже почти не сопротивляясь, безропотно отдаёт свою питательную силу. Мышцы становятся дряблыми, кожа, не получая питания, сохнет, весь организм работает на то, чтобы прокормить мозг. Всё подчинено его эфемерной мечте. Всё поставлено на кон. Восстановить психику и пройти лечение – нет средств. Иммунитет становится всё ниже. Восприятие действительности угнетает очевидностью заблуждения и подтверждает догадку – мой разум меня обманывает. Но он есть высшее из моих начал.
Даже обладая всей полнотой знаний возможно лишь судить о будущем, гадая также как и знаний не имевший вовсе. Надуманные пророчества токсичны, ибо они суть ложь, изливающаяся из злых сердец глупцов, возомнивших себя провидцами. Нет правды и в измышлениях лжецов, утверждающих о своих добродетелях, кои они предлагают людям, ибо, по их утверждению, им те дарованы Небом.
Настойчиво ищет смерти безумец, следующий путём обмана, гордыней ведомый, удаляющийся от истины. Желающий возвеличиться, да унижен будет.
Истина, ложь обличающая. Истина, хранимая в сердцах, ищущих её.
В любом случае, истины я никогда не узнаю. Правда непостоянна, как и моя жизнь. Сплошные метаморфозы. Вчера был пациентом специализированного медучреждения, сегодня полноправный член социума. Правда несколько смущает, как будто и не выписывали меня. Сколько тут вокруг такого мне знакомого и родного. Телевизионные передачи, кино, газеты, журналы, их точно создавали такие же выздоровевшие. Про артистов, вообще не говорю, этих, наверное, по блату выписали, чуток не долежали.
Что я тут в больничке пролежал, всего-то ничего, лет пять, а на воле всё жуть как изменилось. Страшно стало на улицу выходить, все на тебя как-то так по недоброму, серьёзно смотрят, будто я у них что-то взял и не отдаю. Никто не улыбается. Нет, по больничным коридорам перед сном гулять было куда безопаснее. Да и люди там более жизнерадостные, во всём позитив усматривают, во всём смысл видят. Натренировали у себя способность переключать каналы восприятия реальности и направлять мысли в нужном направлении. Вот так направят, и «беломор» не нужен, счастливы и без того. Что-то я это, не о том думаю. Надо встраиваться в новую реальность свободного человека. Психически нездоровый человек победить в гонке на выживание вряд ли сможет. Окружающие тоже хороши. Так и норовят клеймо тебе пристроить, диагноз поставить. Мол, они лучше и соответственно должны быть главными. Посмотрим.
