Человек – как ювелир, как огранщик алмазов. Каждый человек создаёт себя сам. Все события, все встречи и обстоятельства, происходящие с человеком, даны ему как испытание, как проверка. Господь ставит перед человеком определённые условия и смотрит, какое решение принял человек, как он поступил. Человек совестью, разумом понимает, сразу, или нет, но понимает, что он совершил и что он и почему сделал. Человек может дать оценку своим поступкам. Но оценку поступкам и помыслам человека даёт и Бог.
Ну вот, приехали, куда без медсестры, пришла на обход.
– Уважаемые больные, соблюдайте тишину. Пора ложиться спать. Выключаем свет. Отбой!
Что за люди, ну никак им неймётся. Только соберёшься с мыслями, так обязательно припрутся. Я тут, может, новый роман замышляю. Уже и тему обозначил: Мечтою одержим, в игре с судьбой на кон поставил жизнь я! А тут… что за люди. Ну да ладно. Жизнь, обстоятельств череда, у всех у нас они свои. Каждый новый день это как новая глава ещё ненаписанной книги. Кстати, о вечном.
Может, мне свой предыдущий роман дописать? Всё равно пока не спится.
О таланте
Он шёл, не сильно обходя лужи. Дождь моросит. Весь промок. Лишь бы гитара не намокла, чехол ничего, нормальный. Скоро уже дойду. Ну, вот и подъезд, второй этаж. Моя дверь. Щелчок замка. Моя жизнь …
Он разделся, есть не хотелось. Нет желания, ничего не хочу. Прошёл в комнату. Сел на диван. Открыл бутылку вина, что принёс с собой из города. Налил полный стакан и медленно выпил. По телу расползлось тепло. День прошёл. Я опять пел около вокзала. Немного совсем заработал. Давали мало. Ещё пару глотков. Потихоньку отпускает.
Опять ничего. Где он, мой продюсер? Неужели я всё-таки неудачник? А я так верил в себя, в свои мечты. Оказалось, что мой талант никому не нужен. Зачем дан талант, когда он не востребован? Нет оваций, нет цветов, нет денег. Место моим песням в помойном ведре.
Налил ещё. Тост родился сам собой: «Покойся с миром бессмысленно-великий мой талант!»
Он прикрыл глаза, и ему больше не хотелось их открывать. Зачем?
В голове звучит песня:
ВОРОНЬЁ
Терзает душу мне боль чёрной птицею,
Над пламенем свечи кружится вороньё.
Прости мне, брат, слезу, но больше не могу –
В вине я утоплю тоску свою.
Прости мне, брат, что глуп я был
И что её я полюбил,
Всё в этой жизни на Любовь поставив.
Огонь вина, согрей меня,
Сожги любовь свечою!
Терзает душу мне боль чёрной птицею,
Над пламенем свечи кружится вороньё.
Огонь вина, сожги меня,
