Открыв глаза, я с ужасом принимаю реальность: глубокая ночь, моя разрушенная комната, до смерти напуганная Варя, вдавленная кулаками в шкаф и с красными следами на лице. Над дрожащей губой виднеется свежий, густо-вишневый синяк, который без сомнения оставил я. Волосы растрёпаны. Глаза заспанные, мокрые. Разжимаю задеревеневшие пальцы и шарахаюсь от нее, словно от привидения.
– Да что с тобой? – откашливается она, держась за шею.
Чувствую, как пальцы спутало тонкими нитями. Светло-русые волосы остались на них.
Отрезвляющая реальность обрушается на голову холодным потоком – что я за чудовище? Что за монстр? Страх самого себя подкашивает ноги, я сажусь на кровать и хватаюсь за голову. Туман перед глазами рассеивается, отчего становится только хуже. Ладони потеют.
Ступни покалывает. Тремор.
– Витя? – шепчет Тарасова, садясь рядом. – С тобой все хорошо? Боже, ты так меня напугал. Ты был сам не свой.
Меня ни на шутку нервирует, что она видит меня слабым; что лезет в мою жизнь; что требует объяснений и заставляет оправдываться. Сожаление о том, что вернул ее в свою комнату приходит незамедлительно. Немного рад, что напугал ее.
– Сон плохой приснился, – фыркаю я. – С кем не бывает?
Тусклый свет от монитора попадает на ее взволнованное лицо.
– Плохой сон? – изумляется она, но шепотом. – Ты чуть в окно не выпал. Я едва успела тебя снять.
Поднимаю голову и пораженно наблюдаю, как зимний сквозняк теребит занавески. Девчонка говорила правду. Мои сны заигрались со мной. Минуту назад я был на шаг от смерти. Минуту назад я мог навсегда остаться в том сне и до бесконечности пускать кораблики по воде – это ли не душевное умиротворение?
– Кто просил тебя лезть? – рычу, как псина. – Кто просил спасать?
Прикрыв рот ладонью, девчонка трясет головой.
– Ты сумасшедший. Психопат. Идиот.
Теперь становится смешно, но смех мой истерический.
– А ты настолько глупа, что называешь психопата идиотом, находясь с ним в одной комнате? Идиотка здесь ты, Варя.
У перепуганной девчонки все не получается поставить оценку происходящему. Я буквально слышу, как ломается ее мозг.
– Что это, твою мать, было? – спрашивает она, игнорируя угрозу.
В моей мутной голове рождается дебильный ответ.
– Ты что лунатиков никогда не видела?
– Кого?
– Лунатиков, – уточняю я, пытаясь выглядеть непринужденно. – Можешь, кстати, об этом стих написать. К примеру… Над луной висит квадратик, называется «окно». На окне сидит лунатик, понял он, что жизнь дерьмо.
